Carta de la Sra. Martin a su hermano Isidore CF 12
5 de marzo de 1865.
Debe estar muy enojado conmigo por haber pasado tanto tiempo sin contestar su carta, que sin embargo nos divirtió mucho. Louis se rió con ganas de tu comparación con el padre Lot; No me reí, pronto debo convertirme en momia y eso no es agradable, pero me consuelo pensando que no eres un profeta.
Se suponía que debía escribirle el domingo pasado, pero ahora la Sra. X. vino a invitarme a pasar la noche en su casa con mi esposo, lo cual hicimos de mala gana y simplemente para no ser desagradables con ellos. Aquí está el personal de la noche: ¡yo, en primera línea! mi esposo, MD, vicario de Notre-Dame, maestro pianista de Séez, maestro de estas señoritas, M. Guérin, mayor (M. Guérin, hijo, ausente, su padre tuvo que reemplazarlo), Mme X. , su padre, sus hijas y su tía, finalmente el perrito cuyo nombre ya no recuerdo. Todos cantaron desde las ocho hasta las once menos cuarto, después de lo cual todos se acostaron.
Ahora hablemos de otra cosa: mi pequeña Léonie tiene una especie de eccema purulento en todo el cuerpo desde hace dos meses y el dolor empeora día a día. Lo siento y el doctor no sabe nada al respecto. Me dijo que le diera jarabe antiescorbútico, lo cual hice, pero el mal sigue sin embargo con sus estragos; parece que este tipo de dolencias son casi incurables. Por favor, dame tu opinión y dime qué debo hacer. Tal vez conozca a famosos especialistas que puedan indicarle remedios efectivos; no podéis creer cuanto sufro al ver a mi pobre hijita en este estado. Acabo de escribir a nuestra hermana Elise para hacerle una novena, no te pido oraciones, no tengo suficiente confianza en tus reliquias.
Fui a ver, el martes pasado, a mi pequeña Hélène. Salí solo (M. Martín, frenado por la apertura de su joyería, de la que él solo se encargaba, no podía acompañarlo siempre) a las 7 de la mañana, por la lluvia y el viento que me llevaba y traído de vuelta. Imagínese mi fatiga en el camino, pero me animó la idea de que pronto tendría el objeto de mi amor en mis brazos. La pequeña Hélène es una joya preciosa, es encantadoramente hermosa.
Ya no se que decirte. Sin embargo, si vieras la carta que le escribí a mi hermana en Le Mans (Marie-Dosithée), estarías celoso, hace cinco páginas. Pero a ella le digo cosas que no te digo a ti (Esta correspondencia no se ha conservado). Hablamos juntos de un mundo
misterioso, angelical; a vosotros hay que hablaros del barro de la tierra. Sin embargo, sé mucho. ¿Debería decirte? Dudo, es una perla perdida, pues arriesguémonos.
Así, recientemente, una monja fue enterrada en las Clarisas y, mientras cavaba su tumba, el sepulturero se encontró con un ataúd que rompió. Era el de una Hermana, muerta desde hacía treinta y seis años, y estaba perfectamente conservado. Al balancear su pico, incluso se cortó el brazo del que brotó sangre en bastante abundancia, ya que pudo recoger tierra empapada en esta sangre. No lo vi, lo aprendí de una persona confiable, pero no queremos difundir estos hechos. Ahora, créelo si quieres, yo lo creo como si lo viera, porque sé que, entre estas monjas, hay verdaderas santas.
