Los niños pequeños del cielo

hélène martin

Nacido el 13 de octubre de 1864
Murió el 22 de febrero de 1870

Cartas de la Sra. Martin

Finales de 1869 (?) a Mme Guérin: Hélène tenía sarampión y estaba muy enferma; durante tres días tuve preocupaciones, ahora está muy bien, excepto por un dolor en los ojos que le quedó después de su enfermedad; sin embargo, no se había ido demasiado pronto, mantuvo la cama durante ocho días y la habitación durante tres semanas.

24 de febrero de 1870 a Guérin: Tu carta me hizo bien. Estoy realmente agradecido por todo el interés que me ha mostrado y se lo agradezco. Me resigno a la voluntad de Dios, aunque es muy duro perder a una niña tan linda. (La pequeña Hélène había muerto el 22 de febrero de 1870, a la edad de cinco años y cuatro meses); pero lo que más lamento y lo que no me consuela es no haber comprendido mejor su estado. No pensé que estuviera gravemente enferma. Estaba acostumbrado desde hace mucho tiempo a verla sufrir, la cuidé lo mejor posible dándole los tónicos que me había recomendado el médico. Cuando la vi recuperarse de una fiebre leve hace quince días, al principio pensé que era un resfriado, no me preocupé, después de cinco días llamé al médico. Me dijo que no encontró ninguna enfermedad declarada, y que no veía la necesidad de volver, a menos que empeorara. Y yo estaba lo suficientemente ciego como para no darme cuenta de que la pobre niña estaba decayendo notablemente. El sábado por la tarde volvió a bajar con nosotros; siempre le daban caldo gordo con un poco de fideos y té de cebada; estaba tan cansada que la criada me dijo el viernes por la noche que sería mejor darle una comida ligera. Escuché eso; la pequeña se la comió dos veces el sábado, estaba tan contenta que le di otra el domingo, al mediodía; esto es lo que lamento y lamentaré toda mi vida; sin embargo, no creo que esa fuera la causa de su muerte, ya que se marchaba lánguida. El domingo por la noche la opresión se apoderó de ella e inmediatamente mandé llamar al médico. Él no estaba allí y solo vino el lunes por la mañana. Me dijo que la niña tenía fiebre de las mucosas con el pulmón hinchado, que corría un peligro muy grande y que sólo se le debía dar caldo. Sin embargo, me permitió agregarle un poco de fideos o sémola, cuando le dije que no le gustaría tomar caldo claro. Después de que se fue, la miré con tristeza, sus ojos estaban apagados, no había vida y comencé a llorar. Luego me rodeó con sus dos bracitos y me consoló lo mejor que pudo; todo el día no hizo más que decir: "¡Mi pobre madrecita que lloró!" Pasé la noche cerca de ella, una noche muy mala. Por la mañana le preguntaron si quería tomar su caldo; ella dijo que sí, pero no pudo tragarlo. Sin embargo, hizo un esfuerzo supremo, diciéndome: "Si me lo como, ¿te gustaré más?" Así que lo tomó todo, pero después sufrió terriblemente y no supo qué hacer. Ella estaba mirando una botella de poción que el médico le había recetado y quería beberla, diciendo que cuando se bebiera todo, estaría curada. Entonces, como a las diez menos cuarto, me dijo: "Sí, en un momento me voy a curar, sí, enseguida..." Al mismo tiempo, mientras la sostenía, su cabecita cayó sobre mi hombro, sus ojos cerrados, luego cinco minutos después ya no existía...

Me causó una impresión que nunca olvidaré; No esperaba este final repentino, ni mi esposo tampoco. Cuando llegó a casa y vio muerta a su pobre hijita, comenzó a sollozar y exclamó: “¡Mi pequeña Hélène! ¡Mi pequeña Helena! Luego lo ofrecimos juntos a Dios.

Y ahora me quedo con el punzante remordimiento de haberlo alimentado. Mi querido hermano, ¿crees que eso fue lo que le causó la muerte? Te lo ruego, dime, como piensas, y sin embargo estaba muy avergonzado, tenía miedo de que ella se debilitara demasiado.

Hoy hace quince días, el padre de la criada vino a nuestra casa. El pequeño no se encontraba bien desde hacía tres días; le dijo a su hija: "No la cuidarás por mucho tiempo, es una niña que se muere de languidez". ¡Él tenía razón, y yo no podía verlo! Yo a veces le daba, para apoyarla, brindis con vino, eso le gustaba tanto, tal vez era contrario a ella, yo me culpo de todo. Antes del funeral, pasé la noche cerca de esta pobrecita, era aún más hermosa muerta que viva. Fui yo quien la vistió y la metió en el ataúd; Pensé que iba a morir por eso, pero no quería que los demás la tocaran. La iglesia estaba llena de gente en su entierro, su tumba está al lado de la de su abuelo. Estoy muy triste, escríbeme si puedes, para consolarme.

José Luis Martín

Nacido el 20 de septiembre de 1866
Murió el 14 de febrero de 1867

Cartas de la Sra. Martin

13 de enero de 1867 a la Sra. Guérin: Tuve el placer de ver a mi pequeño Joseph el primer día del año. Para su Nochevieja, lo vestí como un príncipe; ¡Si supieras lo guapo que era, con qué ganas se reía! Mi esposo me dijo que “lo paseaba como un santo de madera. Lo vi, de hecho, como una curiosidad. Pero... ¡Oh vanidad de los goces de este mundo! Al día siguiente, a las tres de la mañana, se escucha un golpe muy fuerte en la puerta; nos levantamos, vamos a abrir la puerta y nos dicen: "Ven rápido, tu hijito está muy mal, tenemos miedo de que se muera". Crees que llevo poco tiempo vistiéndome y aquí estoy camino al campo, en la noche más fría, a pesar de la nieve y el hielo. No le pedí a mi esposo que viniera conmigo, no tenía miedo, habría cruzado un bosque sola, pero él no quería dejarme ir sin él.

El pobre niño tenía una erisipela severa y su rostro estaba en un estado lamentable. El médico me dijo que corría un peligro muy grande, ¡pues ya lo veía muerto!... Pero el buen Dios no me había hecho esperar tanto para que un muchacho me lo quitara tan pronto, él quiere vete, ahora goza de plena salud. Pero, ¿creería usted que me acusaron de lo que había sucedido porque lo había traído a Alençon en un clima demasiado frío? Como puede ver, pagué caro mi placer de Año Nuevo, pero nadie me atrapará allí de nuevo..

José Jean-Baptiste Martín

Nacido el 19 de diciembre de 1867
Murió el 24 de agosto de 1868

Cartas de la Sra. Martin

23 de marzo de 1868 al señor Guérin: ...Mi niño pequeño también es muy simpático. Es el retrato del primero, nunca he tenido hijos tan parecidos. ¡Siempre que no se parezcan hasta el final! Siempre tengo miedo de que este pequeño se vaya volando como el otro. Es muy fuerte, pero se ve mal, como el anterior, lo que me desagrada en exceso. El buen San José me dejará este, espero, ya se cansó de uno. Tuvo la amabilidad de enviarme otro tan pronto como le di el primero. Es muy cierto que a este último lo debo sólo a su especial intercesión. El año pasado hice una novena en su mes y la terminé el día de su fiesta; nueve meses después, día por día, me contestó. Como ves, no podría haberlo hecho mejor.

14 de abril de 1868 a la Sra. Guérin: ...los niños siempre tienen alguna miseria, yo estoy tan acostumbrada a la mía, que me pongo de mi parte. Sin embargo, tenía muchas razones para preocuparme por el más joven que estuvo muy enfermo hace tres semanas. La enfermera entró sollozando para decirme que no había esperanza, que se lo llevaron igual que a su hermanito. El miedo de verlo morir en su casa la asustaba tanto que quería devolvérmelo. El médico fue allí de inmediato y descubrió que tenía bronquitis; fue atendido lo mejor posible; ahora está completamente curado. Fuimos a verlo hoy. Sonrió a su padre ya mí, como si nos conociera. Estoy muy privada de no tenerlo con nosotros y no veo la hora de que llegue el momento de recuperarlo, aunque temo de antemano el bochorno adicional que esto nos causará, porque no nos falta trabajo. aquí; si tuviera tres veces menos, todavía tendría suficiente para no estar inactivo a menudo, ¡pero es un trabajo tan dulce cuidar de tus nietos!
Mayo de 1868 a la señora Guérin: El último pequeño José todavía está allí, todavía está enfermo. Hace tres meses tuvo una bronquitis que lo puso en un estado lamentable; la semana pasada pensábamos que se iba a morir. El médico le mandó poner una ampolla entre los dos hombros, la dejamos varios días. ¡Imagínese cómo debe haber sufrido este pobre niño! Y con eso una tos continua y una opresión que lo ahogaba. Iba a verlo dos veces al día; por la mañana salía a las cinco, y por la tarde a las ocho, y siempre volvía con el corazón apesadumbrado.

11 de agosto de 1868 a M. Guérin: El pequeño Joseph ha estado en casa durante un mes. La enfermera teniendo a su madre discapacitada, vi que tenía mucho que hacer y preferí retirarlo. Todavía está enfermo; Ha tenido una enfermedad intestinal durante seis semanas, sus extremidades no son más grandes de lo que era a los tres meses. Tengo muchas penas y tribulaciones de todas clases.

23 de agosto de 1868 a M. Guérin: Creo que vamos a tener la desgracia de volver a perder al pequeño Joseph, está desesperado. Louis me aseguró esta mañana que haría falta un milagro para salvarlo, todo el mundo me lo dice. Está mucho peor desde el martes. Hasta ese momento su estado no era grave y no le impedía dormir ni comer, incluso parecía no sufrir, pues estaba muy alegre y nunca lloraba, solo que no se divertía. Durante cinco días, vomita todo lo que toma. Vi a dos médicos; uno no me mandó nada, el otro poco; Creo que no tienen ninguna esperanza de salvarlo. Estoy realmente desanimada, ya no tengo ni fuerzas para tratarlo, me parte el corazón ver a un ser pequeño con tanto dolor. Sólo tiene un grito lastimero. Durante cuarenta y ocho horas, no ha pegado ojo. Se dobla en dos bajo la fuerza del dolor. Cuando recibas esta carta, probablemente estará muerto. Entonces, mis queridos amigos, si vienen, ¡verán el placer que les espera! Sin embargo, todavía espero, no puedo imaginar que el buen Dios no me deje a mi querido hijito. Te escribo en dos o tres días. Si el niño está mejor, tendrá que venir según lo acordado, de lo contrario, retrase su viaje ocho días, porque no podríamos recibirlo.

24 de agosto de 1868 a M. Guérin: Mi querido pequeño Joseph murió esta mañana a las 7 en punto. Estaba solo con él. Pasó una noche de cruel sufrimiento y pedí con lágrimas su liberación. Mi corazón se sintió aliviado cuando lo vi respirar por última vez.

29 de agosto de 1868 a la Sra. Guérin: ¡Mi querido angelito que era tan hermoso que tuvimos que separarnos de él!

Melanie Therese Martin

Nacido el 16 de agosto de 1870
Murió el 8 de octubre de 1870

Cartas de la Sra. Martin

17 de agosto de 1870 a la Sra. Guérin: Mi pequeña Marie-Mélanie-Thérèse nació ayer martes a las once de la noche; es muy vivaracha, muy simpática, pero no gorda, pesa sólo cuatro libras doscientas. Dudo en ponerla en un hogar de acogida. Todavía no sé exactamente lo que voy a decidir.

23 de agosto de 1870 a la Sra. Guérin: mi pequeña Marie‑Mélanie‑Thérèse es nodriza (la llamamos Thérèse). La tuve cuatro días y traté de amamantarla, lamentablemente no fue suficiente, tuvimos que hacerla beber de un biberón; al tercer día se agarró de tal malestar estomacal que el médico me dijo que no había ni una hora que perder, que había que buscarle inmediatamente una enfermera. , en Alençon, de la que yo tenía muy buena información, yo Se lo entregué el sábado por la noche. Al día siguiente, la niña estaba bien, pero no estoy feliz de haberla puesto en un hogar de acogida, quería criarla contratando a una criada para que me ayudara. hazla beber de una botella; al tercer día sufrió tal malestar estomacal que el médico me dijo que no había ni una hora que perder, que había que buscarle una enfermera inmediatamente.

8 de octubre de 1870....Mi pequeña Thérèse murió hoy, sábado, a la una de la tarde. El domingo pasado, pensé que estaba salvada. Estaba mucho mejor y había ganado trescientos gramos en la semana. El mismo día, hacia la tarde, comenzó a devolver lo que estaba tomando. El miércoles se sintió peor. El jueves me pareció mejor, se reía como nunca antes. La noche fue muy buena y el viernes por la mañana, tras la aplicación de la prescripción del médico, se estaba muriendo. ¡Al mediodía, era el final!, su agonía comenzó esta mañana, a las diez y media, ¡uno no se imagina lo que sufrió! Estoy desolado, amaba tanto a este niño. Con cada nuevo duelo, para mí, siempre parezco amar al hijo que estoy perdiendo, más que a los demás. Esta era linda como un ramo, luego solo yo la cuidé. Oh ! ¡Yo también quisiera morir!

Pablo Guerin

Nacido el 16 de octubre de 1871
murió el mismo día

Hijo de Isidore Guérin y su esposa Céline