Notes de lecture de Louis Martin

Poèmes et prose copiés par Louis Martin et lus en famille le soir.

Ce cahier de notes est important pour comprendre la formation de Thérèse et celles de ses soeurs, à une époque sans télévision ni radio. Certains poèmes étaient probablement chantés, aisément mémorisés.

Contemplation d'une prairie

[32e considération in Les leçons de la nature présentées à l'esprit et au coeur
Par Louis Cousin-Despréaux, Alfred Mame et Cie 1865]

Quel spectacle que celui de la nature dans les beaux jours du printemps et qu'elle est bienfaisante cette main qui non contente de nous présenter de toutes parts les choses nécessaires à la vie, sème avec profusion la beauté et les charmes autour de nos demeures. Tout plaît dans un paysage, les collines, les vallons, les bois, les vignes, les hameaux, les châteaux, les masures mêmes, les rochers et les ravins : la réunion de ces objets forme un mélange où l'oeil s'égare avec délices. Mais de tous les lieux champêtres que nous parcourons tour à tour, celui où l'on revient le plus souvent et qu'on a le plus de peine à quitter, est cet agréable tapis de verdure émaillé de mille fleurs que foulent les nombreux troupeaux de gros bétail, sur lequel bondit le tendre agneau, et qui est à la fois pour tous ces êtres destinés au service de l' homme, le lit où ils prennent un doux repos, et une table couverte des mets les plus exquis. Bois sombres et majestueux, où le sapin lève sa tête altière, où le hêtre déploie le plus agréable feuillage, où les chênes touffus répandent leur ombrage frais et vous fleuves, qui roulez vos flots argentés entre des montagnes grisâtres, ne venez point encore vous offrir à mon imagination avide de vos charmes.

*

Sans titre
de Paul Loisel

Tableau du déluge

de Lord Byron

Déjà les tours de marbres étaient ensevelies sous les flots, déjà des vagues noires roulaient. Leurs masses énormes sur les têtes des montagnes. Le front sourcilleux d'un rocher s'élevait seul encore du fond des eaux. Un tumulte affreux régnait autour de ses flancs battus par les flots ; les malheureux qui dans leur désespoir cherchaient à gravir sa cime, poussaient des cris lamentables pendant que la mort portée sur les ondes, poursuivait la plante de leurs pieds. La ...? portion de la montagne se détache et se précipite avec tout son fardeau d'hommes gémissants dans les flots mutinés : ici des courants impétueux formés par les pluies orageuses , emportent le fils qui cherche vainement à sauver son père mourant ou à trainer plus haut sa mère désolée, entourée de ses autres enfants. Il ne restait plus que le sommet supérieur qui s'élevait encore du fond des abîmes. C'était sur ce sommet que Semin, jeune homme généreux avait sauvé Sémire, sa bien-aimée : deux tendres amants qui venaient de se jurer un amour éternel. Ils étaient seuls, les flots avaient englouti tout le reste ; ils étaient seuls au milieu de l'orage et des vents furieux. Les torrents de pluie se pécipitaient sur eux. Le tonnerre grondait au-dessus de leurs têtes, une mer en furie mugissait sous leurs pieds. D'affreuses ténèbres régnaient autour d'eux, à moins qu'ils ne vissent briller les éclairs au milieu de cette scène d'horreur. Chaque nuage portait la terreur sur son front obscur, et chaque flot chargé de ...? se roulait à travers la tempête, et cherchait de nouvelles destructions? Sémire prend son amant contre son coeur palpitant ; des larmes mêlées avec des gouttes de la pluie, ruisselaient le long de ses joues pâles : elle dit avec des paroles entrecoupées: Il n'est plus de salut pour nous, ô mon bien-aimé ! mon cher Semin ! Environnés de tous côtés par la mort affreuse !... O destruction ! ô désolation ! Toujours elle s'avance de plus près la mort ! laquelle de ces vagues, oh ! laquelle sera celle qui nous ensevelira ? Soutiens-moi, oh mon bien-aimé, soutiens-moi dans tes bras tremblants. Bientôt, bientôt entraînés dans la destruction...? tu ne seras plus, je ne serai plus !... Voici... ô Dieu !... Vois-tu ce flot ? Qu'il est terrible et le vois-tu à la lueur des éclairs ? comme il s'avance ! Voici ... ô Dieu !... ô juge !... Elle dit et se pencha sur le sein de Semin.

Les bras défaillants de Semin serrèrent la jeune fille évanouie, ses lèvres tremblantes se turent, il ne voyait plus la destruction d'alentour, il ne voit que son amante évanouie, penchée sur son sein ; et à cette vue, il ressent plus que les angoisses de la mort. Il baisa ses joues pâles, lavées par l'eau froide de la pluie ; et la prenant plus fortement contre son coeur il dit : Sémire, ma chère Sémire, réveille-toi. Ah ! reviens encore une fois sur cette scène d'horreur. Que tes yeux se tournent encore une fois sur moi ; que tes lèvres décolorées disent encore une fois que tu m'aimes, que tu m'aimeras jusqu'à la mort : encore une fois avant que nous soyons emportés par les ondes. Il dit, et elle se réveilla : elle tourna sur lui son regard dans lequel étaient exprimées la tendresse la plus vive et l'affection la plus profonde. Jetant ensuite la vue sur la destruction elle s'écria : O Dieu ! ô juge ! il n'est donc plus de salut, plus de miséricorde pour nous ! O comme les eaux se précipitent comme le tonnerre gronde autour de nous ! Quelles terreurs manifeste la vengeance implacable de l'éternel ! O Dieu ! Nos années s'écoulaient dans l'innocence. Toi , des jeunes hommes le plus vertueux... Malheur, Ah ! malheur à moi ! Ils ne sont plus ceux qui comblaient ma vie de mille douceurs ! Et toi qui m'a donné la vie...   ¸cruel... les flots t'ont emporté de mes côtes, tu as encore une fois levé la tête et les mains. Tu voulais me bénir, mais tu fus englouti... Hélas ! ils ont tous péri, et cependant...ô Semin ! Semin, le monde solitaire, détruit serait pour moi un jardin de délices à tes côtés. Dieu, les années de notre jeunesse s'écoulaient dans l'innocence... Hélas ! il n'est donc plus de salut, plus de miséricorde à espérer !... Mais que dit mon coeur déchiré ? O Dieu ! Pardonne : Nous mourons. Qu'est-ce que l'innocence de l'homme devant toi ?

Le jeune homme soutenait son amante qui cherchait ? aux assauts des ?... et lui dit oui, oui, ma bien-aimée, tout être vivant a été détruit sur la terre ; on n'entend plus gémir aucun mourant du milieu de cette destruction. O ma Sémire ! ma chère Sémire ! l'instant qui va venir sera notre dernier instant. Oui, elles sont toutes évanouies les espérances de cette vie ! toutes les perspectives charmantes que nous voyions dans les heures délicieuses de nos amours, elle sont toutes évanouies, nous mourons, la mort s'élance vers nous ; déjà elle touche mes pieds tremblants, mais n'attendons pas, comme les réprouvés le destin général. Nous mourons. Et... Ah ! ma bien-aimée ! que serait notre vie la plus longue, la plus délicieuse ? Une goutte de rosée suspendue à un rocher, et que le soleil du matin fait couler dans la mer. Relève ton courage. Une éternité de bonheur nous attend au-delà de cette vie. Ne tremblons pas maintenant que nous ...? Embrasse-moi et attendons avec résignation notre destin. Bientôt , ô ma Sémire, bientôt nos âmes s'élèveront au-dessus de ces abîmes d'horreur : pénétrées du sentiment d'une félicité inexprimable, elles prendront l'essor. Grand Dieu ! c'est avec cette confiance que mon âme espère. Oui, ma chère Sémire, élevons nos mains vers Dieu. Est-ce à des mortels à juger de ses jours ? Celui dont le souffle nous anime envoie la mort aux justes et aux injustes. Mais heureux celui qui marche dans le sentier de la vertu ! Ce n'est plus pour la vie que nous t'implorons, ô Dieu juste. Enlève-nous dans ton jugement, mais ranime la grande espérance de cette félicité inexprimable que la mort ne saurait plus troubler. Grondez, tonnerres, soulevez-vous, abîmes, venez sur nous , ô vagues. Louez soit à jamais, le Dieur juste ! Que ce soit là notre dernière pensée.

La joie et le courage reparurent sur le visage embelli de Sémire : puis élevant ses mains au milieu de l'orage, elle dit oui je suis remplie désormais de toutes ces grandes espérances. Loue le Seigneur, ô ma bouche. Versez des larmes de joie, mes yeux, jusqu'à ce que la mort vienne vous fermer. Un ciel plein de béatitude nous attend. Vous nous y avez précédés, ô vous tous qui nous étiez si chers ! Nous vous suivons, et bientôt nous nous reverrons. Ils entourent maintenant le trône du Très Haut, les justes ; Dieu après son jugement, les a rassemblés devant sa face. Grondez , tonnerre, mugissez, abîmes : vous êtes les cantiques de sa justice. Ensevelissez-nous, ô flots !... Voilà ah , mon bien-aimé ! embrasse-moi. Voilà qu'elle vient, la mort ; elle s'avance sur cette vague noire. Embrasse-moi, Semin ; ne m'abandonne pas. Ah ! déjà l'onde me soulève.

"Je t'embrasse, Sémire, dit le jeune homme, je t'embrasse, ô mort, je te salue ; nous voici. Loué soit l'être éternellement juste !" Ils parlaient ainsi, et se tenant embrassés, ils furent entraînés par les flots.

*

Sublime sentiment d'une mère qu'on cherchait à préparer à la perte prochaine de son fils.
Anonyme

Une mère perdit son enfant adoré ;
Son digne et vieux pasteur sur sa vive souffrance
Versait le baume heureux d'une douce éloquence
"Ranimez, disait-il, ce courage abattu ;
Du pieux Abraham imitez la vertu :
Dieu demanda son fils, et Dieu l'obtint du père
─ Ah ! Dieu ne l'eut jamais exigé de sa mère !"
*

Mort de Coligny
Voltaire

Paroles d'un croyant
Félicité de La Mennais 

Lorsqu'après une longue sécheresse une pluie tombe sur la terre elle boit avidement l'eau du ciel qui la rafraîchit et la féconde. Ainsi les nations altérées boiront avidement la parole de Dieu lorsqu'elle descendra sur elles comme une tiède ondée Et la justice avec l'amour et la paix ct la liberté germeront dans leur sein Et ce sera comme au temps où tous étaient frères et l'on n'entendra plus la voix du maître ni la voix l'esclave, les gémissements du pauvre ni les soupirs des opprimés mais des chants d'allégresse et de bénédiction ! Les pères diront à leurs fils ; nos premiers jours ont été troublés pleins de larmes et d'angoisses Maintenant le soleil se lève et se couche sur notre joie. Loué soit Dieu qui nous a montré ces biens avant de mourir. Et les mères diront à leurs filles : Voyez nos fronts à présent si calmes, le chagrin la douleur y creusèrent jadis de profonds sillons. Les vôtres sont comme au printemps la surface d'un lac qu'aucune brise n'agite. Loué soit Dieu qui nous a montré ces biens avant de mourir !

Et les jeunes hommes diront aux jeunes vierges Vous êtes belles comme les fleurs des champs, pures comme la rosée qui les rafraîchit, comme la lumière qui les colore. Il nous est doux de voir nos pères, il nous est doux d'être auprès de nos mères ; mais quand nous vous voyons et que nous sommes près de vous il se passe en nos âmes quelque chose qui n'a de nom qu'au ciel. Loué soit Dieu qui nous a montré ces biens avant de mourir !

Et les jeunes vierges répondront : Les fleurs se fanent ; elles passent ; vient un jour où ni la rosée ne les rafraîchit, ni la lumière ne les colore plus. Il n' y a sur la terre que la vertu qui jamais ne se fane ni ne passe. Nos pères sont comme l'épi qui se remplit de grain vers l'automne et nos mères comme la vigne qui se charge de fruits. Il nous est doux de voir nos pères, il nous est doux d être auprès de nos mères et les fils de nos pères et de nos mères nous sont doux aussi. Loué soit Dieu qui nous a montré ces biens avant de mourir.                                                 
*

Palémon in Idylles et poèmes champêtres
de Salomon Gessner

Que l'aurore brille agréablement à travers ces coudriers et ces rosiers sauvages qui s'étendent devant ma fenêtre ! Que l'hirondelle chante gaiment sur la poutre qui soutient le toit de ma cabane ! La vive alouette chante aussi du haut des airs. Toute la nature s'éveille. La rosée a ranimé les plantes, elles semblent rajeunies ; je crois rajeunir aussi . Mon bâton, le soutien de ma vieillesse va me conduire à la porte de ma chaumière.

Là, je me placerai vis à vis du Soleil levant, et je parcourrai des yeux la verdure des prés. Que tout ce qui m'environne est beau ! tout ce que j'entends est la voix du bonheur et de la reconnaissance ; Les oiseaux dans les airs, le berger dans la plaine chantent la joie qui les anime ; Les troupeaux sur les collines verdoyantes et dans les vallons entrecoupés de ruisseaux, expriment le plaisir par leurs mugissements. Combien de temps, ô Dieu ! combien de temps serai-je encore témoin de votre bonté ! J ai vu quatre-vingt-dix fois la révolution des saisons et quand mes pensées se tournent en arrière pour contempler depuis ce moment jusqu'à l'heure de ma naissance cette vaste mais douce perspective dont le premier terme échappe à ma vue et semble se perdre dans le vague d'un air pur et serein Ah! qu'alors tout mon coeur est ému ! Ce transport que ma langue ne peut balbutier, ces larmes de joie que je répands ah ! Dieu, ne sont -ce pas là de trop faibles actions de grâces pour vos bienfaits ? Ah ! coulez mes larmes, coulez le long de mes joues ! Quand je regarde en arrière, il me semble que toute ma vie n'a été qu'un long printemps et que les moments ténébreux, semés dans mon coeur ont été de ces orages passagers qui rafraîchissent les campagnes et raniment les plantes. Jamais une contagion funeste n'a diminué mon troupeau, jamais aucun accident n'a fait périr mes arbres ; jamais l'infortune ne s'est reposée longtemps sur ma cabane.

Avec quels transports j'envisageais l'avenir lorsque mes enfants souriaient en folâtrant dans mes bras ou lorsque ma main guidait leurs pas chancelants. En voyant germer ces tendres rejetons je portais ma vue dans l'avenir je versais des larmes de joie : je veux disais-je les garantir de tous les accidents ; je veillerai sur leur croissance et Dieu bénira mes efforts ; ils s'élèveront, ils porteront des fruits, ils deviendront arbres et la douce fraîcheur de leur ombre récréera ma faible vieillesse. En parlant ainsi, je les pressais contre ma poitrine. Maintenant qu'ils ont achevé de croître sous la bénédiction de Dieu, ma vieillesse grisonnante trouve sous son ombre un heureux abri. C'est ainsi que j'ai vu croître ces pommiers, ces poiriers et ces grands noyers que j'ai plantés dans ma jeunesse autour de ma cabane. Maintenant au loin leurs rameaux antiques , et couvrent d' un ombrage agréable ma petite habitation.

La st Barthelemy

Adieu de Philoctète à son antre
in Les Aventures de Télémaque
de Fénelon

« Ô heureux jour, douce lumière, tu te montres enfin après tant d'années! Je t'obéis, je pars après avoir salué ces lieux. Adieu, cher antre. Adieu, nymphes de ces prés humides. Je n'entendrai plus le bruit sourd des vagues de cette mer. Adieu, rivage où tant de fois j'ai souffert les injures de l'air. Adieu, promontoire, où Echo répéta tant de fois mes gémissements. Adieu, douces fontaines qui me fûtes si amères. Adieu, ô terre de Lemnos... »

*

Une nuit d'été sur les bords de la Néva
in Les soirées de Saint-Pétersbourg -premier entretien par Joseph de MAISTRE
(les passages en orange n'ont pas été copiés par M. Martin)

Il était à peu près neuf heures du soir ; le soleil se couchait par un temps superbe ; le faible vent qui nous poussait expira dans la barque que nous vîmes badiner. Bientôt le pavillon qui annonce du haut du palais impérial la présence du souverain, tombant immobile le long du mât qui le supporte, proclama le silence des airs. Nos matelots prirent la rame ; nous leurs ordonnâmes de nous conduire lentement.

Rien n'est plus rare, mais rien n'est plus enchanteur qu'une belle nuit d'été à Saint-Pétersbourg, soit que la longueur de l'hiver et la rareté de ces nuits leur donnent, en les rendant plus désirables, un charme particulier ; soit que réellement, comme je le crois, elles soient plus douces et plus calmes que dans les plus beaux climats.

Le soleil qui, dans les zones tempérées, se précipite à l'occident, et ne laisse après lui qu'un crépuscule fugitif, rase ici lentement une terre dont il semble se détacher à regret. Son disque environné de vapeurs rougeâtres roule comme un char enflammé sur les sombres forêts qui couronnent l'horizon, et ses rayons, réfléchis par le vitrage du palais, donnent au spectateur l'idée d'un vaste incendie.

Les grands fleuves ont ordinairement un lit profond et des bords escarpés qui leur donnent un aspect sauvage. La Néva coule à pleins bords au sein d'une cité magnifique : ses eaux limpides touchent le gazon des îles qu'elle embrasse, et dans toute l'étendue de la ville elle est contenue par deux quais de granit, alignés à perte de vue, espèce de magnificence répétée dans les trois grands canaux qui parcourent la capitale, et dont il n'est pas possible de trouver ailleurs le modèle ni l'imitation.

Mille chaloupes se croisent et sillonnent l'eau en tous sens : on voit de loin les vaisseaux étrangers qui plient leurs voiles et jettent l'ancre. Ils apportent sous le pôle les fruits des zones brûlantes et toutes les productions de l'univers. Les brillants oiseaux d'Amérique voguent sur la Néva avec des bosquets d'orangers : ils retrouvent en arrivant la noix du cocotier, l'ananas, le citron, et tous les fruits de leur terre natale. Bientôt le Russe opulent s'empare des richesses qu'on lui présente, et jette l'or, sans compter, à l'avide marchand.

Nous rencontrions de temps en temps d'élégantes chaloupes dont on avait retiré les rames, et qui se laissaient aller doucement au paisible courant de ces belles eaux. Les rameurs chantaient un air national, tandis que leurs maîtres jouissaient en silence de la beauté du spectacle et du calme de la nuit.

Près de nous une longue barque emportait rapidement une noce de riches négociants. Un baldaquin cramoisi, garni de franges d'or, couvrait le jeune couple et les parents. Une musique russe, resserrée entre deux files de rameurs, envoyait au loin le son de ses bruyants cornets. Cette musique n'appartient qu'à la Russie, et c'est peut-être la seule chose particulière à un peuple qui ne soit pas ancienne. Une foule d'homme vivants ont connu l'inventeur, dont le nom réveille constamment dans sa patrie l'idée de l'antique hospitalité, du luxe élégant et des nobles plaisirs. Singulière mélodie ! emblème éclatant fait pour occuper l'esprit bien plus que l'oreille. Qu'importe à l'oeuvre que les instruments sachent ce qu'ils font ? vingt ou trente automates agissant ensemble produisent une pensée étrangère à chacun d'eux ; le mécanisme aveugle est dans l'individu : le calcul ingénieux, l'imposante harmonie sont dans le tout.

La statue équestre de Pierre Ier s'élève sur le bord de la Néva, à l'une des extrémités de l'immense place d'Isaac. Son visage sévère regarde le fleuve et semble encore animer cette navigation, créée par le génie fondateur. Tout ce que l'oreille entend, tout ce que l'oeil contemple sur ce superbe théâtre n'existe que par une pensée de la tête puissante qui fit sortir d'un marais tant de monuments pompeux. Sur ces rives désolées, d'où la nature semblait avoir exilé la vie, Pierre assit sa capitale et se créa des sujets. Son bras terrible est encore étendu sur leur postérité qui se presse autour de l'auguste effigie : on regarde, et l'on ne sait si cette main de bronze protège ou menace.À mesure que notre chaloupe s'éloignait, le chant des bateliers et le bruit confus de la ville s'éloignaient insensiblement. Le soleil était descendu sous l'horizon ; des nuages brillants répandaient une clarté douce, un demi-jour doré qu'on ne saurait peindre, et que je n'ai vu jamais ailleurs. La lumière et les ténèbres semblaient se mêler et comme s'entendre pour former le voile transparent qui couvre alors ces campagnes.

*

Le cheval
in Les trois règnes de la nature de Jacques Delille 

Voyez ce fier coursier, noble ami de son maître.
Son compagnon guerrier, son serviteur champêtre,
Le traînant dans un char ou s'élançant sous lui,
Dès qu'a sonné l'airain, dès que le fer a lui,
Il s'éveille il s'anime, et redressant la tête,
Provoque à la mêlée, insulte à la tempête
De ses naseaux brûlants il souffle la terreur
Il bondit d'allégresse, il frémit de fureur
On charge, il dit Allons, se courrouce et s'élance
Il brave le mousquet il affronte la lance ;
Parmi le feu, le fer, les morts et les mourants
Terrible, écbevelé, s'enfonce dans les rangs ;
Du bruit des chars guerriers fait retentir la terre,
Prête aux foudres de Mars les ailes du tonnerre,
Il prévient l'éperon, il obéit au frein,
S'enivre de valeur de carnage et de gloire
Et partage avec nous l'orgueil de la victoire ;
Puis revient dans nos champs oubliant ses exploits
Reprendre un air plus calme et de plus doux emplois.
Aux rustiques travaux humblement s'abandonne,
Et console Cérès des fureurs de Bellone.
*

Mort de Jeanne d'Arc
par De Barante

Jeanne fut condamnée à être brûlée vive. Quand cette dure et cruelle mort fut annoncée à la pauvre fille, elle se prit à pleurer et à s'arracher les cheveux. Ses voix l'avaient souvent avertie qu'elle périrait ; souvent aussi elle avait cru que leurs paroles lui promettaient délivrance ; mais aujourd'hui elle ne songeait qu'à cet horrible supplice. « Hélas ! disait-elle, réduire en cendres mon corps qui « est pur et n'a rien de corrompu. J'aimerais sept fois mieux qu'on me coupât la tête. Si, comme je le demandais, j'eusse « été gardée par les gens d'église, et non par mes ennemis , il ne me serait pas si cruellement advenu. Ah! j'en appelle à Dieu, le grand juge, des cruautés et des injustices qu'on me fait. » 

Lorsqu'elle vit Pierre Cauchon : « Évèque, dit-elle, je meurs par vous. » Puis à un des assesseurs: « Ah ! maître Pierre, où serai-je aujourd'hui ? — N'avez-vous pas bonne espérance en Dieu ? répondit-il.

— Oui, reprit-elle, Dieu aidant, j'espère bien aller en paradis. » Par une singulière contradiction avec la sentence, on lui permit de communier. Le 30 mai, sept jours après son abjuration , elle monta dans la charrette du bourreau. Son confesseur, frère Martin l'Advenu, et frère Isambart, qui avaient plus d'une fois réclamé justice dans le procès, étaient près d'elle. Huit cents Anglais armés de haches, de lances et d'épées, marchaient à l'entour. Dans le chemin elle priait si dévotement, et se lamentait avec tant de douceur, qu'aucun Français ne pouvait retenir ses larmes. Quelques-uns des assesseurs n'eurent pas la force de la suivre jusqu'à l'échafaud. Tout à coup un prêtre perça la foule, arriva jusqu'à la charrette et y monta. C'était maître Nicolas l'Oiseleur, qui, le coeur contrit, venait demander à Jeanne pardon de sa perfidie. Les Anglais l'entendant et furieux de son repentir, voulaient le tuer; le comte de Warwick eut grand'peine à le sauver.

Arrivée à la place du supplice : « Ah ! Rouen, dit-elle, Rouen, est-ce ici que je dois mourir? » Le cardinal de Winchester et plusieurs prélats français étaient placés sur un échafaud , les juges ecclésiastiques et séculiers sur un autre. Jeanne fut amenée devant eux. On lui fit d'abord un sermon pour lui reprocher sa rechute ; elle l'entendit avec patience et grand calme. « Jeanne, va en paix, l'Église ne peut te défendre, et te livre aux mains séculières. » Tels furent les derniers mots du prédicateur.

Alors elle se mit à genoux et se recommanda à Dieu, à la Sainte Vierge et aux saints, surtout à saint Michel, sainte Catherine et sainte Marguerite ; elle laissait voir tant de ferveur que chacun pleurait, même le cardinal de Winchester et plusieurs Anglais. L'évêque de Beauvaîs donna lecture de la sentence qui la déclarait relapse et l'abandonnait au bras séculier. Ainsi repoussée par l'Église, elle demanda la croix. Un Anglais en fit une de deux bâtons et la lui donna. Elle la prit dévotement et la baisa ; mais elle désira avoir celle de la paroisse ; on alla la quérir, elle la serrait étroitement contre son coeur en continuant ses prières.

Cependant les gens de guerre des Anglais, et même quelques capitaines, com mencèrent à se lasser de tant de délais: « Allons donc, prêtre, voulez- vous nous faire dîner ici? disaient les uns; donnez-la-nous, disaient les autres, ce sera bientôt fini. — Fais ton office, disaient-ils au bourreau. » Sans autre commandement et avant la sentence du juge séculier, le bourreau la saisit. Elle embrassa la croix et marcha vers le bûcher. Des hommes d'armes anglais y entraînaient avec fureur. Jean deMailly, évêque de Noyon, et quelques autres du clergé de France, ne pouvant endurer un si lamentable spectacle, descendirent de leur échafaud et se retirèrent.

Le bûcher était dressé sur un massif de plâtre. Lorsqu'on y fit monter Jeanne, on plaça sur sa tête une mitre où étaient écrits les mots hérétique, relapse, apostate, idolâtre. Frère Martin l'Advenu, son confesseur, était monté sur le bûcher avec elle; il y était encore, que le bourreau alluma le feu! « Jésus, » s'écria Jeanne, et elle fit descendre le bon prêtre. « Tenez-vous en bas, dit-elle, levez la croix devant moi que je la voie en mourant, et dites-moi de pieuses paroles jusqu'à la fin. »

L'évêque s'approcha, elle lui répéta : « Je meurs par vous. » Et elle assura encore que les voix venaient de Dieu, qu'elle ne croyait pas avoir été trompée, et qu'elle n'avait rien fait que par ordre de Dieu. « Ah ! Rouen, ajoutait-elle, j'ai grand'peur « que tu ne souffres de ma mort. » Ainsi, protestant de son innocence, et se recommandant au ciel, on l'entendit encore prier à travers la flamme. Le dernier mot qu'on put distinguer fut : « Jésus ! »

Il y avait peu d'hommes assez durs pour retenir leurs larmes ; tous les Anglais, sauf quelques gens de guerre, qui continuaient à rire, étaient attendris. « C'est une belle fin, disaient quelques-uns, et je me tiens heureux de l'avoir vue , car elle fut bonne femme. » Les Français murmuraient que cette mort était cruelle et injuste. « Elle meurt martyre pour son vrai Seigneur. « — Ah ! nous sommes perdus, on a brûlé une sainte. — Plût à Dieu que mon âme fût où est la sienne ! » Tels étaient les discours qu'on tenait. Un autre avait vu le nom de Jésus écrit en lettres de flammes au-dessus du bûcher.

Mais ce qui fut plus merveilleux, c'est ce qui advint à un homme d'armes anglais. Il avait juré de porter un fagot de sa propre main au bûcher; quand il s'approcha pour faire ce qu'il avait dit, entendant la voix étouffée de Jeanne, qui criait : « Jésus! » le coeur lui manqua, et on le porta en défaillance à la prochaine taverne. Dès le soir il alla trouver frère Isambart, se confessa à lui, dit qu'il se repentait d'avoir haï tant la Pucelle, qu'il la tenait pour sainte femme, et qu'il avait vu son âme s'envoler des flammes vers le ciel, sous la forme d'une blanche colombe. Le bourreau vint aussi se confesser le jour même , craignant de ne jamais obtenir le pardon de Dieu. (...)

Il n'en demeura pas moins établi dans les esprits, en France et dans les pays chrétiens, que les Anglais avaient mis cruellement à mort cette pauvre fille par une basse vengeance, par colère de leurs défaites, et en mettant leur volonté à la place de la justice. Les Bourguignons eux- mêmes ne partageaient en rien le ressentiment des Anglais, et chez eux on parla toujours de la Pucelle comme d'une fille merveilleuse, vaillante à la guerre, et qui ne méritait en rien cette horrible sentence.

*

L'île Bourbon
in Lettre à Bertin, de Parny

Ici ma main dérobe à l'oranger fleuri
Ces pommes dont l'éclat séduisit Atalante;
Ici l'ananas plus chéri
Elève avec orgueil sa couronne brillante;
De tous les fruits ensemble il réunit l'odeur.
Sur ce coteau l'atte pierreuse
Livre à mon appétit une crème flatteuse;
La grenade plus loin s'entr'ouvre avec lenteur;
La banane jaunit sous sa feuille élargie;
La mangue me prépare une chair adoucie;
Un miel solide et dur pend en haut du dattier;
La pêche croît aussi sur ce lointain rivage;
Et plus propice encor, l'utile cocotier
Me prodigue à la fois le mets et le breuvage.

*

Les nids des oiseaux
in Revue Britannique

En lisant la description des nids, nous reconnaissons des oiseaux mineurs, maçons, charpentiers, tisserants et tailleurs. Les uns cherchent dans le sein de la terre une température plus égale et plus chaude pour leurs tendres oeufs ; les autres leur maçonnent une chaumière ; attendant avec impatience que les petits fondements de boue mêlée de paille soient bien secs, ils les resserent en y collant leur queue, et en les pressant de tout le poids de leurs petits corps, jusqu'à ce que la première couche de maçonnerie puisse sans crouler en supporter une seconde.

La pie des bois, à bec d'ivoire est le roi des oiseaux charpentiers ; l'écorce des bois les plus durs s'ouvrent pour lui fournir sa nouriture et dans l'aubier s'arrondit son nid. Dans les bas pays de la Caroline cet oiseau pour y établir sa demeure, choisit le puissant cyprès des marais. Mâle et femelle travaillent ensemble alternativement, y creuse une cavité de deux à cinq pieds de profondeur et faite en tournant de telle sorte que le vent n'y puisse pénétrer. Parmi les oiseaux fabricants de paniers il faut distinguer le baya, espèce de moineaux que l'on trouve dans l'Indoustan, et qui se distingue par la beauté de son plumage et sa sagacité à faire son nid : il le tresse fort habilement avec de longs brins d'herbe, dans la forme de bouteilles à large ventre et à col étroit dont se servent les chimistes, et il le suspend par le bout le plus mince à l'extrémité d'une branche assez forte seulement pour soutenir le poids de la petite habitation et de ses hôtes, garantis ainsi des attaques des serpents, des écureuils et des oiseaux de proie. Ces nids ont plusieurs divisions : ce sont des appartements complets. Dans l'un la femelle couve, l'autre, consistant en un petit toît de chaume, abrite une courte perche horizontale, sur laquelle le mâle se place à l'abri de la pluie, garde son nid balancé par le vent au bout d'un fil léger, et amusant sa famille par ses joyeux gazouillements. On voit des centaines de ces petits paniers suspendus au même arbre. Les moineaus des haies, la bergeronnette, le rouge-gorge, la linotte, sont tisserands et bordent leurs nids d'une tresse ouvrier : il fabrique une espèce de feutre dont il forme une poche de six à sept pieds de longueur, qu'il fourre de ce qu'il peut trouver de plus doux et terminé avec un couche de crin. Le lit douillet est abrité par un dais naturel ou parasol de feuilles; car comme la demeure du baya, il est attaché à l'extrémité d'un léger rameau. Dans la saison où le battisseur fait son nid, les femme sont obligées de veiller sur le fil ou le coton qu'elles mettent à blanchir dehors, car  l'oiseau en dérobe souvent une grande quantité. Les l'oxis du Bengale, très communs dans l'Inde tisse avec des brins de gazons un nid semblable au drap, en forme de bouteille, l'attache fortement aux branches élevées du haut figuier des Indes ou du palmier, au-dessus des fraîches émanations d'un puits ou d'un ruisseau murmurant, exposé de façon à ce que les vents le balencent. Il place l'entrée au-dessous pour mettre la couvée à l'abri de oiseaux de proies. Ce nid qui renferme deux ou trois pièces séparées, il l'éclaire la nuit avec un ver luisant ; il attrape l'insecte vivant et le colle, le fixe aux parois de son petit palais avec un peu de terre humide et grasse. L'oiseau tailleur, plus petit que notre roitelet et vivant dans les Indes, coud en se servant de son bec comme d'une aiguille, un feuille morte et une vivace, et y attache son léger nid de duvet. D'autres oiseaux foulent le feutre de leurs nids ; d'autres encore les fabriquent en pâtes succulentes, délices de la ... (?) et l'un des revenues les plus considérables de l'Ile de Java.

*

Romance prise dans le dernier chant du pèlerinage d'Harold
Le pèlerinage d'Harold  de Alphonse de Lamartine

*

Mélanges
A la Bretagne romance par un breton

Oui, je t'aime d'amour, ô ma chère Bretagne,
Oui, je t'aime d'amour, avec ta pauvreté,
Avec ton sol de pierre et ta rude campagne,
Avec tes longs cheveux et ton front indompté !
L'étranger te délaisse et dit sombre pays
Mais c'est de ta tristesse que mon coeur est épris
Car toujours une mère, une mère
Est belle pour son fils
Oui je t'aime, ô ma terre, car c'est toi mon pays.

II
Voyez dans ces rochers un petit héritage
Sol aride et brulant , sans tour et sans manoir :
On n'y voit point de fleurs, on n'y voit point d'ombrages
Quatre murs seulement dans un champ de blé noir.
Mais mon coeur, pauvre champ qui vit mes premiers pas,
Pour le plus beau Royaume ne te donnerait pas   Car toujours une mère etc...

III
Ah bonheur, j'apperçois la passerelle en planche
Et le torrent sauvage que j'aimais tant à voir ;
Nos bretonnes pieds nues avec leurs coiffes blanches
S'en aller en chantant du gros bourg au lavoir.
Mais l'image chérie fuit avec le sommeil
Oh ! ma belle patrie, je te pleure au réveil
           S'il est loin de sa mère,
Il n'est point de bonheur pour un fils
           Je te pleure pauvre terre,
Car je suis loin de toi mon pays.

*

Le jour des morts

de Chateaubriand

S'il existe dans notre Bretagne des superstitions absurdes et grossières, il en est aussi de douces et de poétiques, qui ouvrent l'âme aux sentiments tendres, et la dispose à la vertu. Au jour des morts, par exemple, si vous entrez dans une ferme bretonne, vous voyez l'aïeul, (dont le siège est placé dans le coin du foyer, le moins exposé au vent, son chapelet entre les doigts ) ; sa tête , sur laquelle il ne reste plus que quelques cheveux gris oubliés par le temps, est découverte. Le patriarche de la famille a seul le privilège de rester assis, quatre-vingt-cinq hivers ont presque soudé ses articulations mais ses enfants et ses arrière-petits-fils, sont prosternés devant Dieu, leur ferveur est aujourd'hui plus grande que jamais. Une tradition leur apprend que les âmes de leurs parents défunts sont là près d'eux, qu'elles sont affranchies jusqu'à demain des peines dues à leurs péchés : aussi croiraient-ils être coupables s'ils ne veillaient pour prier. Je voudrais que vous les entendissiez dans leur langage, simple et énergique, peindre la douleur de l'âme malheureuse qui regagne le lieu de ses souffrances, sans pouvoir présenter à Dieu la pétition de ses amis, pour sa délivrance.Si les habitants de nos campagnes ne semblent pas sentir vivement la perte d'un fils, d'un père, de tous ceux qui glissent de leurs bras, oh ! c'est qu'ils savent que le laboureur ne peut reposer que dans la tombe. Certains du bonheur de l'autre vie, ils espèrent l'obtenir pour l'objet de leur affection. Les voici dans la posture deu publicain qui fut exaucé ; jamais sans implorer pour leurs parents la miséricorde divine ils ne laissent passer le jour des morts.

*

Combat d'Hercule et d'Acheloüs
dans les Métamorphoses d'Ovide, trad. de M. de Saint-Ange

Le nuage
de J. Veillat 

Amis vous le savez, quand la nature sombre
A pris son vol hardi sous le souffle de Dieu,
Il voit les monts, les bois qu'il couvre de son ombre
Les déserts, les cités et les peuples sans nombre,
Et leur fait, en passant un éternel adieu ;
Il va toujours suivant sa course vagabonde,
Sous la main du seigneur courbant son large front,
Comme un cheval sans frein, ignorant à quel monde
S'arrêteront ses pas insensés, à quelle onde
De son flanc déchiré les flots se méleront.
Comme le Juif proscrit de la Sainte Ecriture.
Il voudrait s'arrêter dans quelque beau vallon,
S'endormir au dessus d'une grande verdure ;
Se mirer un instant au fond d'une onde pure ;
Mais la voix du très haut, le pousse et dit "allons".

*

L'orage dans les déserts de l'Amérique

Chateaubriand

Le soleil se couvre, les premiers roulements du tonnerre se font entendre ; les crocodiles y répondent par un sourd rugissement, comme un tonnerre répond à un autre tonnerre. Une immense colonne de nuages s'étend au nord-est et au sud-est ; le reste du ciel est d'un cuivre sale demi transparent et teint de la foudre. Le désert éclairé d'un jour faux, l'orage suspendu sur nos têtes et près d'éclater offrent un tableau plein de grandeur. Voilà l'orage ! qu'on se figure un déluge de feu sans vent et sans eaux ; l'odeur de soufre remplit l'air ; la nature est éclairée comme à la lueur d'un embrasement A présent les cataractes de l'abîme s' ouvrent ; les grains de pluies ne sont point séparés : un voile d'eau unit les nuages à la terre.

non copié : Les Indiens disent que le bruit du tonnerre est causé par des oiseaux immenses qui se battent dans l'air et par les efforts que fait un vieillard pour vomir une couleuvre de feu. En preuve de cette assertion ils montrent des arbres où la foudre a tracé l'image d'un serpent.

Souvent les orages mettent le feu aux forêts elles continuent de brûler jusqu'à ce que l'incendie soit arrêté par le cours de quelque fleuve ; ces forêts brûlées se changent en lacs et en marais Le courlis dont nous entendons la voix dans le ciel au milieu de la pluie et du tonnerre nous annonce la fin de l'ouragan. Le vent déchire les nuages qui volent brisés à travers le ciel, le tonnerre et les éclairs, attachés à leurs flancs les suivent,l'air devient froid et sonore : il ne reste plus de ce déluge que des gouttes d'eau qui tombent en perles du feuillage des arbres Nos filets et nos provisions de voyage flottent dans les canots remplis d'eau jusqu'à l'échancrure des avirons.

*

St Aubin du Cormier.

in Guide pittoresque du voyageur en France.

St Aubin du Cormier est une petite ville située sur une colline escarpée, près de la forêtde ce nom, à quatre lieues trois quarts de Fougères. Population 1730 habitants. Cette ville doit son origine à un château-fort construit en 1223 par Pierre de Dreux, Duc de Bretagne. Sa position élevée lui procure un air très vif et un horizon très étendu.

Elle a été assiégée et prise sur les Bretons par les Français, dans la guerre que termina glorieusement pour ces derniers la célèbre bataille de St Aubin, gagnée par le Vicomte de la Trémouille, Général en chef de Charles VIII à l'âge de dix-huit ans, contre le Duc de Bretagne, François DII le Prince d'Orange et le Duc d'Orléans, l'année 1488. Le Duc d'Orléans y fut fait prisonnier, mais il fut rendu à la liberté quelque temps après. Il ne reste plus de son gothique château que quelques pans de murs et une tour très élevée, qui signale au loin cette ancienne demeure ducale, habitée passagèrement par la Duchesse Anne. A côté de cette ruine pittoresque, est une chaîne d'énormes rochers, plus pittoresques encore. Un chemin âpre et tortueux parcourt, dans sa longueur, leur crête escarpée. Tout à côté [on] voit un bel étang.

*

Fragment de la mélancolie
par Legouvé

*

Maximes
in Aux soldats - ch. 8 Discours aux soldats sur la piété et la religion
de Louis de Boussanelle:

Soldats, mes amis, mes compagnons, disait Bertrand Du Guesclin à ses guerriers, trois points ; soldats trois points : le premier la crainte de Dieu ; le second le soin de votre honneur plus que de votre vie ; le troisième le service du Roi quand les moeurs ont été pures et innocentes...

*

La mer
de François-René de Chateaubriand

*

L'incendie de Moscou
de Ph. de Ségur in le Foyer des Familles, publication de la Sciété de Saint Victor - MAGASIN CATHOLIQUE illustré 1850

L'embrasement, poursuivant ses ravages eut bientôt atteint les plus beaux quartiers de la ville. En un instant tous ces beaux palais que nous avions admirés par l'élégance de leur architecture et le goût de leur ameublement furent consumés par la violence des flammes. Leurs superbes frontons, décorés de bas-reliefs et de statues, venant à manquer de supports tombaient avec fracas sur les débris de leurs colonnes. Les églises quoique couvertes en tôle ou en plomb, tombaient aussi ; et avec elles ces dômes superbes que nous avions vus, la veille, tout resplendissants d'or et d'argent. Les hôpitaux où se trouvaient plus de vingt mille malades ou blessés, ne tardèrent pas à être incendiés ; le désastre qui s'ensuivit révoltait l'âme et la glaçait d'effroi. Consternés par tant de calamités, nous espérions que les ombres de la nuit en couvriraient l'effrayant tableau ; elles ne servirent qu'à rendre l'incendie plus terrible et à faire ressortir davantage la violence des flammes, agitées par le vent, elles s'élevaient jusqu'au ciel. On apercevait aussi les fusées incendiaires que les malfaiteurs lançaient du haut des clochers : elles sillonnaient des nuages de fumée et de loin ressemblaient à des étoiles tombantes. Le lendemain on ne distinguait les endroits où il y avait eu des maisons, que par quelques piliers en pierres calcinées et noircies Le vent soufflait avec violence, et formait un mugissement semblable à celui que produit une mer agitée et faisait tomber sur nous, avec, un fracas épouvantable les énormes lames de tôle qui couvraient les palais. De quelque côté qu'on tournât les yeux, on ne voyait que des ruines ou un océan de flammes. Le feu prenait comme s'il eût été mis par une puissance invisible ; des quartiers immenses s'allumaient, brûlaient et disparaissaient tout à la fois.

A travers une épaisse fumée se présentait une longue suite de voitures toutes chargées de butin ; forcées par l'encombrement de s'arrêter à chaque pas, on entendait les cris des conducteurs, qui craignant d'être brûlés, poussaient pour avancer des imprécations effroyables.  Le feu était au Kremlin ; mais Napoléon, maître enfin de ce palais des czars, s'opiniâtrait à ne pas céder cette conquête, même à l'incendie. Sourd aux sollicitations, car tous les officiers s'étaient réunis autour de lui, ce ne fut qu'après avoir jugé par lui-même du danger, qu'il se décida enfin à fuir. Il descendit rapidement cet escalier du Nord, fameux par le massacre des strililz. Mais nous étions assiégés par un océan de flammes ; elles bloquaient toutes les parties qui furent tentées. Après quelques tatonnements on découvrit à travers les rochers, une poterne qui donnait sur la Moskowa. Ce fut par cet étroit passage que Napoléon, ses officiers et la garde parvinrent à s'échapper du Kremlin Mais qu'avaient ils gagné à celte sortie ? Plus près de l'incendie ils ne pouvaient, ni reculer, ni demeurer ; et comment avancer .Comment s'élancer à travers les vagues de cette mer de feu ? Ceux qui avaient parcouru la ville, assourdis par la tempête, aveuglés par les cendres ne pouvaient plus se reconnaître, puisque les rues disparaissaient dans la fumée et sous les décombres. Il fallait pourtant se hâter A chaque instant croissait autour de nous le mugissement des flammes. Une seule rue étroite tortueuse et toute brûlante s'offrait plutôt comme l'entrée que comme la sortie de cet enfer. L'empereur s'élance à pied et sans hésiter, dans ce dangereux passage. Il s'avança au travers du pétillement de ces brasiers au bruit du craquement des voûtes et de la chute des poutres brûlantes et des toits de fer qui croulaient autour de lui. Ces débris embarrassaient ses pas. Les flammes qui dévoraient les édifices entre lesquels il marchait dépassaient leur faîte, fléchissaient sous le vent, et se recourbaient sur nos têtes Nous marchions sur une terre de feu, sous un ciel de feu, entre deux murailles de feu ! Un air dévorant, des cendres étincelantes embrasaient notre respiration, sèche haletante et déjà suffoquée par la fumée. Nos mains brûlaient en cherchant à garantir notre figure d'une chaleur insupportable, et en repoussant les flammèches qui couvraient à chaque instant et pénétraient nos vêtements. 

*

Le serpent
de Belille : Les trois règnes in Leçons françaises de littérature et de morale 1841.

*

La jambe de bois
de Gessner trad. de l'allemand par M. Huber

Sur le mont d'où le torrent de Rauti se précipite dans la vallée un jeune berger faisait paître ses chèvres, Son chalumeau appelait gaiement l'écho des antres du rocher et sept fois de ses chants mélodieux l'écho faisait retentir les vallons. Tout à coup il aperçut un homme gravissant la côte de la montagne. Cet homme était vieux. Les ans avaient blanchi sa tête. Un bâton se courbait sous ses pas pesants et mal assurés, car il avait une jambe de bois. Il s'approcha du jeune homme et s'assit à ses côtés sur la mousse d'un rocher. Le jeune berger le regarda avec surprise, et ses yeux s'arrêtèrent sur la jambe de bois. Mon fils, lui dit le vieillard en souriant : n'est ce pas que tu penses qu'impotent comme je le suis j'aurais mieux fait de rester dans la vallée? Sache cependant que je ne fais ce voyage qu'une fois chaque année ; et telle que tu la vois, mon ami, cette jambe m'est plus honorable qu'à bien d'autres la plus droite et la plus souple. Je veux bien, mon père, reprit le berger qu'elle te soit plus honorable ; mais je parie que les autres sont plus commodes. Sans doute tu es fatigué. Veux-tu du lait de mes chèvres ou de l'eau fraîche de la source qui jaillit là-bas dans le creux du rocher ?

Le Vieillard :

J'aime la candeur peinte sur ton visage Un peu d'eau fraîche suffira pour me soulager si tu veux bien m'en apporter ici, je te raconterai l'histoire de cette jambe de bois. Le jeune berger courut à la fontaine et fut bientôt de retour.

Quand le vieillard se fut rafraîchi, il dit : Lorsque vous voyez vos pères estropiés et couverts de cicatrices, jeunes gens, adorez le ciel, et bénissez leur valeur Sans elle vous courberiez la tête sous le joug, au lieu de vous égayer à la douce chaleur du soleil, et de faire répéter aux échos des chants d'allégresse. La joie et la gaieté habitent les collines et les vallées, et vos chansons résonnent d'une montagne à l'autre. Liberté ! douce liberté, c'est toi qui répands le bonheur sur cette terre chérie ! Tout ce que nous voyons autour de nous, nous appartient. Satisfaits, nous cultivons nos propres champs. La récolte que nous y faisons est à nous et nos moissons sont des jours de fêtes.

Le jeune Berger: Celui-là n'est pas digne d'être un tomme libre qui peut oublier que c'est au prix du sang de ses pères

Le Vieillard : A leur place, mon fils, qui ne ferait pas ce qu'ils ont fait, ne l'est pas davantage.... Depuis la journée sanglante de Nefels, je viens une fois tous les ans sur cette montagne ; mais je le sens, j'y viens pour la dernière fois... D'ici je vois encore tout l'ordre de la bataille où la liberté nous fit vaincre. Regarde, c'est de ce côté-là que s'avançait l'ennemi. Des milliers de lances étincelaient au loin avec plus de deux cents chevaliers, couverts de superbes armures. Les panaches qui ombrageaient leurs casques s'agitaient sur leurs têtes, et la terre frémissait sous les pas de leurs chevaux. Déjà notre petite troupe avait été rompue. Nous n'étions que trois à quatre cents combattants. Les cris de la détresse retentissaient de tous côtés et la fumée de Nefels embrasé, remplissait la vallée, et s'étendait avec horreur le long des montagnes. Cependant au pied du mont où nous sommes s'était porté notre chef. Il était là où ces deux pins s'élancent des bords de la roche escarpée. Entouré d'un petit nombre de guerriers, je crois le voir encore, ferme, inébranlable, rappeler les troupes dispersées autour de lui J'entends le bruit de ce drapeau que son bras agitait dans les airs c'était comme le bruit des vents qui précèdent l'orage. De toutes parts on accourait vers lui. Vois-tu ces sources se précipiter du haut des monts. Des pierres, des rochers, des arbres renversés, s'opposent en vain à leur cours ; elles franchissent, elles entraînent tout et se rassemblent au fond de cet étang. Ainsi nous accourûmes à la voix de notre général, en nous faisant jour à travers l'ennemi. Rangés autour du héros, nous fîmes serment, et Dieu nous entendit, de vaincre ou de mourir.

L'ennemi s'approchant en ordre de bataille, fondit sur nous avec impétuosité. Nous l'attaquâmes à notre tour. Déjà nous l'avions chargé onze fois, mais toujours forcés de nous retirer à l'abri de ces hauteurs, nous y resserrions nos rangs aussi inébranlables que le rocher qui nous protégeait. Enfin renforcés par trente guerriers de Schwitz ; nous tombâmes tout à coup sur l'ennemi, comme la chute d'une montagne, comme une roche qui éclate, tombe, roule à travers la forêt et brise avec fracas les arbres à son passage. De toutes parts les ennemis et cavaliers et fantassins confondus dans le plus horrible tumulte se renversent les uns sur les autres pour échapper à notre fureur. Acharnés au combat, nous foulions à nos pieds les morts et les mourants pour porter plus loin la vengeance et le trépas. J'étai au milieu de la mêlée. Un cavalier ennemi me renversa dans sa fuite et son cheval me fracassa la jambe. Le guerrier qui combattait le plus près de moi, m'ayant aperçu, me chargea sur ses épaules et courut, en me portant ainsi hors du champ de bataille. Un bon religieux, prosterné non loin de là sur un rocher, implorait le ciel pour nous... Ayez soin, mon père, de ce guerrier lui dit mon libérateur il a combattu en homme libre. Il le dit et revole au combat. La victoire fut à nous, mon enfant, elle fut à nous. Mais plusieurs des nôtres étaient étendus sur des monceaux d'ennemis Ainsi dit-on repose le moissonneur fatigué sur les gerbes qu'il a moissonnées lui-même. Je fus soigné, je fus guéri Mais je n'ai jamais pu découvrir celui à qui je dois la vie. Je l'ai recherché vainement. J'ai fait des voeux et des pèlerinages pour qu'un saint du paradis ou quelque ange voulût me le révéler. Hélas ! tous mes efforts ont été inutiles Je ne pourrai plus dans cette vie lui prouver ma reconnaissance.

Le jeune berger avait écouté le vieux guerrier les larmes aux yeux. Il lui dit : Non mon père dans cette vie tu ne pourras plus lui prouver ta reconnaissance.

Le vieillard surpris s'écria : Ciel que dis-tu ? Saurais tu, mon fils, quel fut mon libérateur ?

Le jeune berger : Je serais bien trompé ou c'était mon père, oui, c'était lui-même. Souvent il m'a raconté l'histoire de la bataille et souvent je lui ai entendu dire : L'homme que j'ai emporté du champ de bataille serait-il encore vivant ?

Le vieillard : O Dieu ! anges du ciel ! Cet homme généreux serait ton père?

Le jeune Berger : Il avait une cicatrice ici. (en montrant sa joue gauche ) Il avait été blessé par l'éclat d'une lance ; peut être le fut-il avant qu'il t'emportât de la mêlée.

Le Vieillard : Sa joue était couverte de sang quand il m'emporta. O mon enfant, ô mon fils.

Le jeune Berger : Il mourut il y a deux ans et comme il était pauvre je suis réduit pour vivre à garder ces chèvres....Le vieillard l'embrassa, et dit le ciel en soit béni ; Je pourrai te récompenser de tes bienfaits. Viens mon fils, viens avec moi, qu'un autre garde ces chèvres

Ils descendirent ensemble dans la vallée et ils marchèrent vers la demeure du vieillard. Il était riche en champs et en troupeaux et une fille aimable était sa seule héritière.

Mon enfant, lui dit-il, celui qui m'a sauvé la vie était le père de ce jeune berger. Si tu pouvais l'aimer je serais heureux de te voir unie avec lui.

Le jeune homme était d'une figure aimable, la fraîcheur et la gaieté brillaient sur son visage, des boucles d'un blond doré ombrageaient son front et le feu brillant de ses yeux était tempéré par une douce modestie. La jeune fille avec une réserve ingénue demanda trois jours pour y penser mais le troisième lui parut bien long Elle donna sa main au jeune homme et le vieillard versa des larmes de joie et leur dit : Que ma bénédiction repose sur vous mes enfants ! C'est aujourd'hui que je suis le plus heureux des hommes !

*

ODE II
in Le paysage en gros de Jean Racine

*

1^er janvier
Panard

De trois cent soixante-cinq jours
Qui de l'an composent le cours,
C'est le premier de tous où l'on ment davantage
Nul autre ne fait voir tant de duplicité.
Combien dans ce jour si fêté,
Voit-on par un fatal usage,
De faux baisers et donnés et rendus !
Combien de l'amitié tiennent le doux langage,
Qui voudraient voir périr ceux qu'ils flattent le plus
De là certainement vient le double visage
Que la fable donne à Janus.

 *

CALYPSO
in Les aventures de Télémaque par Fénelon

On arrive à [la porte de] la grotte de Calypso où Télémaque fut surpris de voir, avec une apparence de simplicité rustique tout ce qui peut charmer les yeux. On n'y voyait ni or, ni argent, ni marbre, ni colonnes, ni tableaux, ni statues ; cette grotte était taillée dans le roc, en voûtes, pleines de rocailles et de coquilles, elle était tapissée... d'une jeune vigne qui étendait ses branches souples également de tous côtés. Les deux zéphyrs conservaient en ce lieu, malgré les ardeurs du soleil, une délicieuse fraîcheur, des fontaines, coulent avec un doux murmure sur des prés semés d'amarantes et de violettes, formaient en divers lieux des bains aussi purs et aussi clairs que le cristal ; mille fleurs naissantes émaillaient les tapis verts dont la grotte était environnée. Là on trouvait un bois de ces arbres touffus qui portent des pommes d'or, et dont la fleur, qui se renouvelle dans toutes les saisons répand le plus doux de tous les parfums ; ce bois semblait couronner ces belles prairies, et formait une nuit que les rayons du soleil ne pouvaient percer. Là on n'entendait jamais que le chant des oiseaux ou le bruit d'un ruisseau qui, se précipitant du haut d'un rocher tombait à gros bouillons pleins d'écume, et s'enfuyait au travers de la prairie. La grotte de la déesse était sur le penchant d'une colline. De là on découvrait la mer, quelquefois claire et unie comme une glace, quelquefois faiblement irritée contre les rochers où elle se brisait en gémissant et élevant ses vagues comme des montagnes. D'un autre côté on voyait une rivière où se formaient des îles bordées de tilleuls fleuris et de hauts peupliers qui portaient leurs têtes superbes jusques dans les nues. Les divers canaux qui formaient ces îles semblaient se jouer dans la campagne : les uns roulaient leurs eaux claires avec rapidité d'autres avaient une eau paisible et dormante ; d'autres, par de longs détours revenaient sur leurs pas, comme pour remonter vers leur source, et semblaient ne pouvoir quitter ces bords enchantés. On apercevait de loin des collines et des montagnes qui se perdaient dans les nues, et dont la figure bizarre, formait un horizon à souhait pour le plaisir des yeux. Les montagnes voisines étaient couvertes de pampre vndit verts, qui pendaient en festons. Le raisin plus éclatant que la pourpre ne pouvait se cacher sous les feuilles et la vigne était accablée sous son fruit. Le figuier, l'olivier, le grenadier, et tous les autres arbres ; couvraient la campagne et en faisait un grand jardin.

*

Le combat du taureau

de Florian in Leçons françaises de littérature et de morale

Au milieu du champ est un vaste cirque environné de nombreux gradins ; c'est là que l'auguste reine, habile dans cet art si doux de gagner les coeurs de son peuple en s'occupant de ses plaisirs, invite souvent ses guerriers au spectacle le plus chéri des Espagnols. Là, les jeunes chefs, sans cuirasse vêtus d'un simple habit de soie, armés seulement d'une lance, viennent sur de rapides coursiers attaquer et vaincre des taureaux sauvages. Des soldats à pied, plus légers encore que les cheveux ; enveloppés dans des réseaux, tiennent d'une main un voile de pourpre, de l'autre des lances aiguës.  Non copié : L'alcade proclame la loi de ne secourir aucun combattant de ne leur laisser d'autres armes que la lance pour immoler, le voile de pourpre pour se défendre.

Les rois entourés de leur cour, président à ces jeux sanglants, et l'armée entière, occupant les immenses amphithéâtres témoigne, par des cris de joie par des transports de plaisir et d'ivresse, quel est son amour effréné pour ces antiques combats. Le signal est donné, la barrière s'ouvre, le taureau s'élance au milieu du cirque ; mais, au bruit de mille fanfares, aux cris, à la vue des spectateurs, il s'arrête, inquiet, troublé ; ses naseaux fument, ses regards brûlants errent sur les amphithéâtres ; il semble également en proie à la surprise et à la fureur. Tout- à- coup il se précipite sur un cavalier qui le blesse et fuit rapidement à l'autre bout. Le taureau s'irrite, le poursuit de près, frappe à coups redoublés la terre et fond sur le voile éclatant que lui présente un combattant à pied. L'adroit Espagnol, dans le même instant, évite à la fois sa rencontre, suspend à ses cornes le voile léger et lui darde une flèche aiguë, qui de nouveau fait couler son sang. Percé bientôt de toutes les lances, blessé de ces traits pénétrants dont le fer courbé reste dans la plaie, l'animal bondit dans l'arène pousse d'horribles mugissements s'agite en parcourant le cirque secoue les flèches nombreuses enfoncées dans son large cou, fait voler ensemble les cailloux broyés, les lambeaux de pourpre sanglants, les flots d'écume rougie, et tombe enfin épuisé d'efforts de colère et douleur.

*

Une mère au Seigneur.
Aux polonais

*

Fragment du pèlerinage d'Harold  
Lamartine

*

Notices sur les Francs
de Châteaubriand

"Le jeune chef franc marchait à pied au milieu des siens ; son vêtement d'écarlate et de soie blanche était enrichi d'or ; sa chevelure et son teint avaient l'éclat de sa parure. Ses compagnons portaient pour chaussures des peaux de bêtes garnies de tout leur poil ; leurs jambes et leurs genoux étaient nus, les casaques de ces guerriers montaient très haut, serraient les hanches et descendaient à peine aux jarrets ; les manches de ces casaques ne dépassaient pas le coude ; par-dessus ce premier vêtement se voyait une sage ? de couleur verte brodée d'écarlate, puis un manteau fourré et un étroit ceinturon, et leurs armes leur servaient autant d'ornements que de défense. Ils tenaient dans la main droite des piques à deux crochets ou des haches à lancer, leur bras gauche était caché par un bouclier aux lymbes d'argent et à la bosse dorée. Tels étaient nos pères."

*

Glycère
de Béranger

UN VIEILLARD
Jeune fille au riant visage
Que cherches-tu sous cet ombrage ?

LA JEUNE FILLE
Des fleurs pour orner mes cheveux.
Je me rends au prochain village
Avec le Printemps et les Jeux
Bergers, bergères amoureux
Vont danser sur l'herbe nouvelle ;
Déjà le sistre les appelle :
Glycère est sans doute avec eux ;
De ce hameau c'est la plus belle :
Je veux l'effacer à leurs yeux,
Voyez ces fleurs c'est un présage

LE VIEILLARD Sais-tu quel est ce lieu sauvage ?

LA JEUNE FILLE Non, et tout m'y paraît nouveau.

LE VIEILLARD
La repose, belle étrangère
La plus belle de ce hameau :
Ces fleurs, pour effacer Glycère
Tu les cueilles sur son tombeau.

*

Les Tombeaux champêtres
de François-René de CHATEAUBRIAND

*

Fougères
in Guide pittoresque du voyageur en France ; 1838

Fougères est une ville très agréablement située à l'intersection de cinq grandes routes sur une hauteur qui lui procure un air sain et un fort bel horizon Elle est régulièrement bâtie, les rues en sont larges, bien percées et bordées de maisons agréables ; mais on n'y trouve aucune place remarquable Derrière l'église paroissiale est une promenade en terrasse, d'où l'on jouit d'une vue charmante sur un riant et frais vallon, arrosé par le Nançon, petite rivière dont les eaux aussi vives que limpides vivifient une jolie prairie ombragée de bouquets d'arbres et qui au bout d'un quart de lieue, va se perdre dans le Couesnon. Des pentes sinueuses, les unes adoucies, les autres escarpées, toutes ombragées et verdoyantes comme le vallon même ; des maisons rustiques disséminées dans ce joli paysage, et le château bâti par Raoul de Fougères, dont les vieux remparts et les gothiques tours subsistent encore, forment un ensemble agréable et romantique. Le vallon entoure en grande partie Fougères, et devait en rendre l'accès difficile pour quiconque arrivait, soit de Rennes, soit de Saint Malo. Le château était d'une faible défense pour la ville puisque ne commandant qu'au faubourg, il était commandé lui-même par la partie haute de la ville, ainsi que par les éminences environnantes. C'est au fond du vallon que se réunissent les routes de Rennes et de Saint Malo, par une descente naguère très rapide, suivie d'une montée plus rapide encore. Une forte levée, exécutée depuis quelques années, franchit aujourd'hui la gorge profonde où s'enfonçait l'ancienne route.

*

L'oiseau-mouche
Morceaux choisis de Buffon

De tous les êtres animés, voici le plus élégant pour la forme et le plus brillant pour les couleurs. Les pierres et les métaux polis par notre art ne sont pas comparables à ce bijou de la nature, elle l'a placé dans l'ordre des oiseaux au dernier degré de l'échelle de grandeur maxime miranda in minimis.

Son chef d'oeuvre est le petit oiseau-mouche. Elle l'a comblé de tous les dons qu'elle n'a fait que partager aux autres oiseaux ; légèreté, rapidité, prestesse, grâce et riche parure, tout appartient à ce petit favori. L'émeraude, le rubis, la topaze brillent sur ses habits ; il ne les souille jamais de la poussière de la terre et dans sa vie tout aérienne, on le voit à peine toucher le gazon par instants ; il est toujours en l'air. Volant de fleurs en fleurs, il a leur fraîcheur comme il a leur éclat, il vit de leur nectar et n'habite que les climats où sans cesse elles se renouvellent. C'est dans les contrées les plus chaudes du nouveau monde que se trouvent toutes ces espèces d'oiseaux-mouches ; elles sont assez nombreuses et paraissent confinées entre les deux tropiques ; car ceux qui s'avancent en été dans les zones tempérées n'y font qu'un court séjour ; ils semblent suivre le soleil, s'avancer se retirer avec lui, et voler sur l'aile des zéphirs à la suite d'un printemps éternel. Les Indiens frappés de l'éclat et du feu que rendent les couleurs de ces brillants oiseaux, leur avoient donné les noms de rayons ou cheveux du soleil) Pour le volume, les petites espèces de ces oiseaux sont au-dessous de la grande mouche (le taon), pour la grandeur et du bourdon pour la grosseur. Leur bec est une aiguille fine, et leur langue un fil délié ; leurs petits yeux noirs ne paraissent que deux points brillants, les plumes de leurs ailes sont si délicates qu'elles en paraissent transparentes. A peine aperçoit-on leurs pieds, tant ils sont courts et menus ; ils en font peu d'usage, et ils ne se reposent que pour passer la nuit, et se laissent pendant le jour emporter dans les airs ; leur vol est continu, bourdonnant et rapide : on compare le bruit de leurs ailes à celui d'un rouet. Leur battement est si vif que l'oiseau s'arrêtant dans les airs paraît non seulement immobile mais tout à fait sans action. On le voit s'arrêter ainsi quelques instants devant une fleur, et partir comme un trait pour aller à une autre ; il les visite toutes, plongeant sa petite langue dans leur sein, les flattant de ses ailes sans jamais s'y fixer, mais aussi sans les quitter jamais. Il ne presse ses inconstances que pour mieux suivre ses amours et multiplier ses jouissances innocentes, car cet amant léger des fleurs vit à leurs dépens sans les flétrir il ne fait que pomper leur miel et c'est à cet usage que sa langue paraît uniquement destinée elle est composée le deux fibres creuses formant un petit canal divisé au bout en deux filets ; elle a la forme d'une trompe dont elle fait les fonctions l'oiseau la darde hors de son bec et la plonge jusqu'au fond du calice des fleurs pour en tirer les sucs.

Rien n'égale la vivacité de ces petits oiseaux si ce n'est leur courage ou plutôt leur audace. On les voit poursuivre avec furie des oiseaux vingt fois plus gros qu'eux s'attacher à leur corps et se laissant emporter par leur vol les becqueter à coups redoublés jusqu'à ce qu'ils aient assouvi leur petite colère. Quelquefois même ils se livrent entre eux de très vifs combats, l'impatience paraît être leur âme s ils s'approchent d'une fleur et qu'ils la trouvent fanée ils lui arrachent les pétales avec une précipitation qui marque leur dépit. Ils n'ont d'autre voix qu'un petit cri screp screp fréquent et répété ils le font entendre dans les bois dès l'aurore jusqu'à ce qu'aux premiers rayons du soleil tous prennent l'essor et se dispersent dans la campagne.

*

Élégie   une nuit sans sommeil.

Le spectacle d'une belle nuit dans les déserts du nouveau monde
Chateaubriand

Une heure après le coucher du soleil, la lune se montra au-dessus des arbres, à l'horizon opposé. Une brise embaumée que cette reine des nuits amenait de l'orient avec elle, semblait la précéder dans les forêts comme sa fraîche haleine. L'astre solitaire monta peu à peu dans le ciel : tantôt il suivait paisiblement sa course azurée ; tantôt il reposait sur des groupes de nues, qui ressemblaient à la cime de hautes montagnes couronnées de neige. Ces nues, ployant et déployant leurs voiles, se déroulaient en zones diaphanes de satin blanc, se dispersaient en légers flocons d'écumes, ou formaient dans les cieux des bancs d'une ouate éblouissante, si doux à l'oeil, qu'on croyait ressentir leur mollesse et leur élasticité. La scène sur la terre n'était pas moins ravissante : le jour bleuâtre et velouté de la lune, descendait dans les intervalles des arbres, et poussait des gerbes de lumières jusques dans l'épaisseur des plus profondes ténèbres. La rivière qui coulait à mes pieds, tour à tour se perdait dans les bois, tour à tour reparaissait toute brillante des constellations de la nuit, qu'elle répétait dans son sein. Dans une vaste prairie, de l'autre côté de cette rivière, la clarté de la lune dormait sans mouvement, sur les gazons. Des bouleaux agités par les brises, et dispersés çà et là dans la savane, formaient des îles d'ombres flottantes, sur une mer immobile de lumière. Auprès, tout était silence et repos, hors la chute de quelques feuilles, le passage brusque d'un vent subit, les gémissements rares et interrompus de la hulotte ; mais au loin, par intervalles, on entendait les roulements solennels de la cataracte de Niagara, qui, dans le calme de la nuit, se prolongeaient de désert en désert, et expiraient à travers les forêts solitaires.
        La grandeur, l'étonnante mélancolie de ce tableau, ne sauraient s'exprimer dans les langues humaines ; les plus belles nuits en Europe ne peuvent en donner une idée. En vain dans nos champs cultivés, l'imagination cherche à s'étendre ; elle rencontre de toutes parts les habitations des hommes : mais dans ces pays déserts, l'âme se plaît à s'enfoncer dans un Océan de forêts, à errer aux bords des lacs immenses, à planer sur le gouffre des cataractes, et pour ainsi dire à se trouver seule devant Dieu.*

Apollon pasteur
de Fénelon in Fables de Fénelon et d'Ésope

Apollon, indigné de ce que Jupiter, par ses foudres, troublait le ciel dans les plus beaux jours, voulut s'en venger sur les Cyclopes qui forgeaient les foudres, et les perça de ses flèches. Aussitôt le mont Etna cessa de vomir des tourbillons de flammes, on n'entendit plus les coups des terribles marteaux, qui, frappant l'enclume, faisaient gémir les profondes cavernes de la terre et les abîmes de la mer : le fer et l'airain, n'étant plus polis par les Cyclopes, commençaient à se rouiller. Vulcain, furieux, sort de sa fournaise : quoique boiteux, il monte en diligence vers l'Olympe ; il arrive, suant et couvert de poussière, dans l'assemblée des dieux : il fait des plaintes amères. Jupiter s'irrite contre Apollon, le chasse du ciel, et le précipite sur la terre. Son char vide faisait de lui-même son cours ordinaire, pour donner aux hommes les jours et les nuits, avec le changement régulier des saisons. Apollon, dépouillé de tous ses rayons, fut contraint de se faire berger, et de garder les troupeaux du roi Admète. Il jouait de la flûte, et tous les autres bergers venaient à l'ombre des ormeaux, sur le bord d'une claire fontaine, écouter ses chansons. Jusque-là ils avaient mené une vie sauvage et brutale : ils ne savaient que conduire leurs brebis, les tondre, traire leur lait et faire des fromages ; toute la campagne était comme un désert affreux.
Bientôt Apollon montra à tous ces bergers les arts qui peuvent rendre la vie agréable. Il chantait les fleurs dont le printemps se couronne, les parfums qu'il répand et la verdure qui naît sous ses pas ; puis il chantait les délicieuses nuits de l'été, où les zéphyrs rafraîchissent les hommes et où la rosée désaltère la terre. Il mêlait aussi dans ses chansons les fruits dorés dont l'automne récompense les travaux des laboureurs, et le repos de l'hiver, pendant lequel la folâtre jeunesse danse auprès du feu. Enfin il représentait les forêts sombres qui couvrent les montagnes, et les creux vallons où les rivières, par mille détours, semblent se jouer au milieu des riantes prairies. Il apprit aussi aux bergers quels sont les charmes de la vie champêtre, quand on sait goûter ce que la simple nature a de gracieux. Les bergers, avec leurs flûtes, se virent bientôt plus heureux que les rois, et leurs cabanes attiraient en foule les plaisirs purs qui fuient les palais dorés. Les jeux, les ris, les grâces, suivaient partout les innocentes bergères. Tous les jours étaient des fêtes : on n'entendait plus que le gazouillement des oiseaux, ou la douce haleine des zéphyrs qui se jouaient dans les rameaux des arbres, ou le murmure d'une onde claire qui tombait de quelque rocher, ou les chansons que les Muses inspiraient aux bergers qui suivaient Apollon. Ce dieu leur enseignait à remporter le prix de la course, et à percer de flèches les daims et les cerfs. Les dieux même devinrent jaloux des bergers ; cette vie leur parut plus douce que leur gloire, et ils rappelèrent Apollon dans l'Olympe.

Le lion et l'aigle
par Delille

Au lion dans les bois à l'aigle dans son aire
Qui ne reconnait pas le même caractère
Tous deux sont fiers, tous deux tyrans de leurs vassaux
Dans leur désert royal ne veulent point d'égaux
L'impérieux amour, le besoin d'une épouse,
Domptent seuls les fureurs de leur fierté jalouse
Tous deux rois des états par la victoire acquis,
Ne veulent de festins que ceux qu'ils ont conquis
Ennemis généreux et vainqueurs magnanimes,
Enfin tous deux font grâce à de faibles victimes,
Ainsi le même instinct produit mêmes humeurs
Et différents de race ils sont joints par les moeurs.

Le chevalier
par Aimé Martin - traduit des Fabliaux

*

Le lion malade et le renard
de Jean de La Fontaine

        De par le Roi des Animaux,
            Qui dans son antre était malade,
            Fut fait savoir à ses Vassaux
            Que chaque espèce en ambassade
            Envoyât gens le visiter :
            Sous promesse de bien traiter
            Les Députés, eux et leur suite,
            Foi de Lion, très bien écrite,
            Bon passeport contre la dent ;
            Contre la griffe tout autant.
            L'édit du Prince s'exécute :
            De chaque espèce on lui députe.
            Les Renards gardant la maison,

            Un d'eux en dit cette raison :
            Les pas empreints sur la poussière
Par ceux qui s'en vont faire au malade leur cour,
Tous, sans exception, regardent sa tanière ;
            Pas un ne marque de retour.
            Cela nous met en méfiance.
            Que Sa Majesté nous dispense :
            Grand merci de son passeport .
            Je le crois bon ; mais dans cet antre
            Je vois fort bien comme l'on entre,
            Et ne vois pas comme on en sort.

Plaisirs que procure à l'agronome la culture des champs et des jardins
Anonyme

La plupart des travaux obligent l'homme à se renfermer, mais celui qui se consacre à la culture des champs se trouve en plein air, et respire librement sur le magnifique théâtre de la nature. Le ciel azuré est un dais. La terre tapissée de fleurs est son plancher, l'air qui circule autour de lui n'est point corrompu par les exhalaisons empoisonnées des villes : une foule d'objets agréables s'offrent à ses yeux ; et s'il a quelque goût pour les beautés de nature, les plaisirs réels et purs ne sauraient lui manquer. Au matin, dès que la lumière du jour ouvre le brillant spectacle de la création, il se hâte d'en aller jouir dans les jardins ou dans les champs. L'aurore lui annonce la prochaine arrivée du soleil ; l'herbe fraîche se redresse et ses pointes sont toutes brillantes de gouttes de rosée qui paraissent autant de diamants, d'émeraude ou de saphirs. Les parfums délicieux qu'exhalent les fleurs viennent de lui. Se fait entendre le ramage des oiseaux qui expriment leur joie et leur félicité. Ils publient à leur manière, la gloire du créateur, dont ils éprouvent aussi les bienfaits.

Et quelles nuits délicieuses succèdent à ces beaux jours ! Voyez l'astre qui y préside au milieu du firmamant et entoure d'un rideau de nuages que ses rayons dissipent par degrés. Sa lumière se répand insensiblement sur les montagnes qui brillent d'un vert argenté. Les vents ont retenu leur haleine. On entend dans les bois, au fond des vallées, de petits cris, de doux murmures d'oiseaux qui s'agitent dans leurs nids, réjouis par une faible clarté et par le calme qui règne dans toute la nature. Les étoiles étincellent et se réflechissent du sein des ondes qui répètent leurs images tremblantes.

*

Ballade
LA LAMENTATION DES ORPHELINS
in Le chansonnier des grâces pour 1831

*

Les plaisirs du botaniste
in Démonstrations élémentaires de botanique
par Marc-Antoine-Louis Claret de La Tourrette, François Rozier et Jean Emmanuel Gilibert.

Quand le printemps me rit je gravis sur les monts
Et, guidé par Jussieu, j'en détache ces plantes,
Ces simples bienfaisants, dont les vertus puissantes
Réchauffent du vieillard l'inactive langueur,
Et dans un corps souffrant suspendant la douleur,
Leur parfum les trahit...Votre émail fleurs nouvelles
Et vos vives couleurs et vos formes si belles,
Se disputent le droit de fixer mes regards.
Le ciel est moins brillant et moins d'astres épars
Rayonnent dans l'azur de sa voûte superbe.
Ainsi nonchalamment promené d'herbe en herbe
Des touffes de Mélisse à l'odorante ...?net
Et de l'Acanthe en fleurs à l'humble Serpolet
Mon oeil suit dans leurs jeux ces vivantes machines
Je classe, j assortis leurs nuances si fines.
Entouré constamment de ces riants objets,
J'étudie et leurs lois et leurs rapports secrets
Et j'apprends de ces fleurs, soeurs et beautés rivales!
Le propre caractère et les moeurs générales
Le disque du cristal de mes yeux rapproché,
Grossit, dévoile, tend l'organe trop caché,
Ou d'un tranchant acier, les subtiles blessures
M'aident à pénétrer leurs savantes structures.
Pour prix de tant de soins, mon esprit voit enfin
De leurs variétés le principe et la fin.

 *

Le chevalier double
conte de Théophile Gautier

Qui rend donc la blonde Edwige si triste ? Que fait-elle assise à l'écart, le menton dans sa main et le coude au genou, plus morne que le désespoir, plus pâle que la statue d'albâtre qui pleure sur un tombeau ? Du coin de sa paupière une grosse larme roule sur le duvet de sa joue, une seule, mais qui ne tarit jamais ; comme cette goutte d'eau qui suinte des voûtes du rocher et qui à la longue use le granit, cette seule larme, en tombant sans relâche de ses yeux sur son coeur, l'a percé et traversé à jour.

Edwige, blonde Edwige, ne croyez-vous plus à Jésus-Christ le doux Sauveur ? Doutez-vous de l'indulgence de la très sainte Vierge Marie ? Pourquoi portez-vous sans cesse à votre flanc vos petites mains diaphanes, amaigries et fluettes comme celles des Elfes et des Willis ? Vous allez être mère ; c'était votre plus cher voeu ; votre noble époux, le comte Lodbrog, a promis un autel d'argent massif, un ciboire d'or fin à l'église de Saint-Cuthbert si vous lui donniez un fils.

Hélas ! hélas ! la pauvre Edwige a le coeur percé des sept glaives de la douleur ; un terrible secret pèse sur son âme. Il y a quelques mois, un étranger est venu au château ; il faisait un terrible temps cette nuit-là : les tours tremblaient dans leur charpente, les girouettes piaulaient, le feu rampait dans la cheminée, et le vent frappait à la vitre comme un importun qui veut entrer.

L'étranger était beau comme un ange, mais comme un ange tombé ; il souriait doucement et regardait doucement, et pourtant ce regard et ce sourire vous glaçaient de terreur et vous inspiraient l'effroi qu'on éprouve en se penchant sur un abîme. Une grâce scélérate, une langueur perfide comme celle du tigre qui guette sa proie, accompagnaient tous ses mouvements ; il charmait à la façon du serpent qui fascine l'oiseau.

Cet étranger était un maître chanteur ; son teint bruni montrait qu'il avait vu d'autres cieux ; il disait venir du fond de la Bohême, et demandait l'hospitalité pour cette nuit-là seulement. Il resta cette nuit, et encore d'autres jours et encore d'autres nuits, car la tempête ne pouvait s'apaiser, et le vieux château s'agitait sur ses fondements comme si la rafale eût voulu le déraciner et faire tomber sa couronne de créneaux dans les eaux écumeuses du torrent.

Pour charmer le temps, il chantait d'étranges poésies qui troublaient le coeur et donnaient des idées furieuses ; tout le temps qu'il chantait, un corbeau noir vernissé, luisant comme le jais, se tenait sur son épaule ; il battait la mesure avec son bec d'ébène, et semblait applaudir en secouant ses ailes. – Edwige pâlissait, pâlissait comme les lis du clair de lune ; Edwige rougissait, rougissait comme les roses de l'aurore, et se laissait aller en arrière dans son grand fauteuil, languissante, à demi-morte, enivrée comme si elle avait respiré le parfum fatal de ces fleurs qui font mourir. Enfin le maître chanteur put partir ; un petit sourire bleu venait de dérider la face du ciel. Depuis ce jour, Edwige, la blonde Edwige ne fait que pleurer dans l'angle de la fenêtre.

Edwige est mère ; elle a un bel enfant tout blanc et tout vermeil. – Le vieux comte Lodbrog a commandé au fondeur l'autel d'argent massif, et il a donné mille pièces d'or à l'orfèvre dans une bourse de peau de renne pour fabriquer le ciboire ; il sera large et lourd, et tiendra une grande mesure de vin. Le prêtre qui le videra pourra dire qu'il est un bon buveur. L'enfant est tout blanc et tout vermeil, mais il a le regard noir de l'étranger : sa mère l'a bien vu. Ah ! pauvre Edwige ! pourquoi avez-vous tant regardé l'étranger avec sa harpe et son corbeau ?...

Le chapelain ondoie l'enfant ; – on lui donne le nom d'Oluf, un bien beau nom ! – Le mire monte sur la plus haute tour pour lui tirer l'horoscope. Le temps était clair et froid : comme une mâchoire de loup-cervier aux dents aiguës et blanches, une découpure de montagnes couvertes de neiges mordait le bord de la robe du ciel ; les étoiles larges et pâles brillaient dans la crudité bleue de la nuit comme des soleils d'argent.

Le mire prend la hauteur, remarque l'année, le jour et la minute ; il fait de longs calculs en encre rouge sur un long parchemin tout constellé de signes cabalistiques ; il rentre dans son cabinet, et remonte sur la plate-forme, il ne s'est pourtant pas trompé dans ses supputations, son thème de nativité est juste comme un trébuchet à peser les pierres fines ; cependant il recommence : il n'a pas fait d'erreur.

Le petit comte Oluf a une étoile double, une verte et une rouge, verte comme l'espérance, rouge comme l'enfer ; l'une favorable, l'autre désastreuse. Cela s'est-il jamais vu qu'un enfant ait une étoile double ?

Avec un air grave et compassé, le mire rentre dans la chambre de l'accouchée et dit, en passant sa main osseuse dans les flots de sa grande barbe de mage :

« Comtesse Edwige, et vous, comte Lodbrog, deux influences ont présidé à la naissance d'Oluf, votre précieux fils : l'une bonne, l'autre mauvaise ; c'est pourquoi il a une étoile verte et une étoile rouge. Il est soumis à un double ascendant ; il sera très heureux ou très malheureux, je ne sais lequel ; peut-être tous les deux à la fois. »

Le comte Lodbrog répondit au mire : « L'étoile verte l'emportera. » Mais Edwige craignait dans son coeur de mère que ce ne fût la rouge. Elle remit son menton dans sa main, son coude sur son genou, et recommença à pleurer dans le coin de la fenêtre. Après avoir allaité son enfant, son unique occupation était de regarder à travers la vitre la neige descendre en flocons drus et pressés, comme si l'on eût plumé là-haut les ailes blanches de tous les anges et de tous les chérubins.

De temps en temps un corbeau passait devant la vitre, croassant et secouant cette poussière argentée. Cela faisait penser Edwige au corbeau singulier qui se tenait toujours sur l'épaule de l'étranger au doux regard de tigre, au charmant sourire de vipère. Et ses larmes tombaient plus vite de ses yeux sur son coeur, sur son coeur percé à jour.

Le jeune Oluf est un enfant bien étrange : on dirait qu'il y a dans sa petite peau blanche et vermeille deux enfants d'un caractère différent ; un jour il est bon comme un ange, un autre jour il est méchant comme un diable, il mord le sein de sa mère, et déchire à coup d'ongles le visage de sa gouvernante. Le vieux comte Lodbrog, souriant dans sa moustache grise, dit qu'Oluf fera un bon soldat et qu'il a l'humeur belliqueuse. Le fait est qu'Oluf est un petit drôle insupportable : tantôt il pleure, tantôt il rit ; il est capricieux comme la lune, fantasque comme une femme ; il va, vient, s'arrête tout à coup sans motif apparent, abandonne ce qu'il avait entrepris et fait succéder à la turbulence la plus inquiète l'immobilité la plus absolue ; quoiqu'il soit seul, il paraît converser avec un interlocuteur invisible ! Quand on lui demande la cause de toutes ces agitations, il dit que l'étoile rouge le tourmente.

Oluf a bientôt quinze ans. Son caractère devient de plus en plus inexplicable ; sa physionomie, quoique parfaitement belle, est d'une expression embarrassante ; il est blond comme sa mère, avec tous les traits de la race du Nord ; mais sous son front blanc comme la neige que n'a rayée encore ni le patin du chasseur ni maculée le pied de l'ours, et qui est bien le front de la race antique des Lodbrog, scintille entre deux paupières orangées un oeil aux longs cils noirs, un oeil de jais illuminé des fauves ardeurs de la passion italienne, un regard velouté, cruel et doucereux comme celui du maître chanteur de Bohême.

Comme les mois s'envolent, et plus vite encore les années ! Edwige repose maintenant sous les arches ténébreuses du caveau des Lodbrog, à côté du vieux comte, souriant, dans son cercueil, de ne pas voir son nom périr. Elle était déjà si pâle que la mort ne l'a pas beaucoup changée. Sur son tombeau il y a une belle statue couchée, les mains jointes, et les pieds sur une levrette de marbre, fidèle compagnie des trépassés. Ce qu'a dit Edwige à sa dernière heure, nul ne le sait, mais le prêtre qui la confessait est devenu plus pâle encore que la mourante.

Oluf, le fils brun et blond d'Edwige la désolée, a vingt ans aujourd'hui. Il est très adroit à tous les exercices, nul ne tire mieux l'arc que lui ; il refend la flèche qui vient de se planter en tremblant dans le coeur du but ; sans mors ni éperon il dompte les chevaux les plus sauvages. Il n'a jamais impunément regardé une femme ou une jeune fille ; mais aucune de celles qui l'ont aimé n'a été heureuse. L'inégalité fatale de son caractère s'oppose à toute réalisation de bonheur entre une femme et lui. Une seule de ses moitiés ressent de la passion, l'autre éprouve de la haine ; tantôt l'étoile verte l'emporte, tantôt l'étoile rouge. Un jour il vous dit : « Ô blanches vierges du Nord, étincelantes et pures comme les glaces du pôle ; prunelles de clair de lune ; joues nuancées des fraîcheurs de l'aurore boréale ! » Et l'autre jour il s'écriait : « Ô filles d'Italie, dorées par le soleil et blondes comme l'orange ! coeurs de flamme dans des poitrines de bronze ! » Ce qu'il y a de plus triste, c'est qu'il est sincère dans les deux exclamations.

Hélas ! pauvres désolées, tristes ombres plaintives, vous ne l'accusez même pas, car vous savez qu'il est plus malheureux que vous ; son coeur est un terrain sans cesse foulé par les pieds de deux lutteurs inconnus, dont chacun, comme dans le combat de Jacob et de l'Ange, cherche à dessécher le jarret de son adversaire.  Si l'on allait au cimetière, sous les larges feuilles veloutées du verbascum aux profondes découpures, sous l'asphodèle aux rameaux d'un vert malsain, dans la folle avoine et les orties, l'on trouverait plus d'une pierre abandonnée où la rosée du matin répand seule ses larmes. Mina, Dora, Thécla ! la terre est-elle bien lourde à vos seins délicats et à vos corps charmants ?

Un jour Oluf appelle Dietrich, son fidèle écuyer ; il lui dit de seller son cheval.

« Maître, regardez comme la neige tombe, comme le vent siffle et fait ployer jusqu'à terre la cime des sapins ; n'entendez-vous pas dans le lointain hurler les loups maigres et bramer ainsi que des âmes en peine les rennes à l'agonie ?

– Dietrich, mon fidèle écuyer, je secouerai la neige comme on fait d'un duvet qui s'attache au manteau ; je passerai sous l'arceau des sapins en inclinant un peu l'aigrette de mon casque. Quant aux loups, leurs griffes s'émousseront sur cette bonne armure, et du bout de mon épée fouillant la glace, je découvrirai au pauvre renne, qui geint et pleure à chaudes larmes la mousse fraîche et fleurie qu'il ne peut atteindre. »

Le comte Oluf de Lodbrog, car tel est son titre depuis que le vieux comte est mort, part sur son bon cheval, accompagné de ses deux chiens géants, Murg et Fenris, car le jeune seigneur aux paupières couleur d'orange a un rendez-vous, et déjà peut-être, du haut de la petite tourelle aiguë en forme de poivrière, se penche sur le balcon sculpté, malgré le froid et la bise, la jeune fille inquiète, cherchant à démêler dans la blancheur de la plaine le panache du chevalier.

Oluf, sur son grand cheval à formes d'éléphant, dont il laboure les flancs à coups d'éperon, s'avance dans la campagne ; il traverse le lac, dont le froid n'a fait qu'un seul bloc de glace, où les poissons sont enchâssés, les nageoires étendues, comme des pétrifications dans la pâte du marbre ; les quatre fers du cheval, armés de crochets, mordent solidement la dure surface ; un brouillard, produit par sa sueur et sa respiration, l'enveloppe et le suit ; on dirait qu'il galope dans un nuage ; les deux chiens, Murg et Fenris, soufflent, de chaque côté de leur maître, par leurs naseaux sanglants, de longs jets de fumée comme des animaux fabuleux.

Voici le bois de sapins ; pareils à des spectres, ils étendent leurs bras appesantis chargés de nappes blanches ; le poids de la neige courbe les plus jeunes et les plus flexibles : on dirait une suite d'arceaux d'argent. La noire terreur habite dans cette forêt, où les rochers affectent des formes monstrueuses, où chaque arbre, avec ses racines, semble couver à ses pieds un nid de dragons engourdis. Mais Oluf ne connaît pas la terreur.

Le chemin se resserre de plus en plus, les sapins croisent inextricablement leurs branches lamentables ; à peine de rares éclaircies permettent-elles de voir la chaîne de collines neigeuses qui se détachent en blanches ondulations sur le ciel noir et terne. Heureusement Mopse est un vigoureux coursier qui porterait sans plier Odin le gigantesque ; nul obstacle ne l'arrête ; il saute par-dessus les rochers, il enjambe les fondrières, et de temps en temps il arrache aux cailloux que son sabot heurte sous la neige une aigrette d'étincelles aussitôt éteintes.

« Allons, Mopse, courage ! tu n'as plus à traverser que la petite plaine et le bois de bouleaux ; une jolie main caressera ton col satiné, et dans une écurie bien chaude tu mangeras de l'orge mondée et de l'avoine à pleine mesure. »

Quel charmant spectacle que le bois de bouleaux ! Toutes les branches sont ouatées d'une peluche de givre, les plus petites brindilles se dessinent en blanc sur l'obscurité de l'atmosphère : on dirait une immense corbeille de filigrane, un madrépore d'argent, une grotte avec tous ses stalactites ; les ramifications et les fleurs bizarres dont la gelée étame les vitres n'offrent pas des dessins plus compliqués et plus variés.

« Seigneur Oluf, que vous avez tardé ! J'avais peur que l'ours de la montagne vous eût barré le chemin ou que les elfes vous eussent invité à danser, dit la jeune châtelaine en faisant asseoir Oluf sur le fauteuil de chêne dans l'intérieur de la cheminée. Mais pourquoi êtes-vous venu au rendez-vous d'amour avec un compagnon ? Aviez-vous donc peur de passer tout seul par la forêt ?

– De quel compagnon voulez-vous parler, fleur de mon âme ? dit Oluf très surpris à la jeune châtelaine.

– Du chevalier à l'étoile rouge que vous menez toujours avec vous. Celui qui est né d'un regard du chanteur bohémien, l'esprit funeste qui vous possède ; défaites-vous du chevalier à l'étoile rouge, ou je n'écouterai jamais vos propos d'amour : je ne puis être la femme de deux hommes à la fois. »

Oluf eut beau faire et beau dire, il ne put seulement parvenir à baiser le petit doigt rose de la main de Brenda ; il s'en alla fort mécontent et résolu à combattre le chevalier à l'étoile rouge s'il pouvait le rencontrer.

Malgré l'accueil sévère de Brenda, Oluf reprit le lendemain la route du château à tourelles en forme de poivrière : les amoureux ne se rebutent pas aisément.

Tout en cheminant il se disait : « Brenda sans doute est folle ; et que veut-elle dire avec son chevalier à l'étoile rouge ? »

La tempête était des plus violentes ; la neige tourbillonnait et permettait à peine de distinguer la terre du ciel. Une spirale de corbeaux, malgré les abois de Fenris et de Murg, qui sautaient en l'air pour les saisir, tournoyait sinistrement au-dessus du panache d'Oluf. À leur tête était le corbeau luisant comme le jais qui battait la mesure sur l'épaule du chanteur bohémien.

Fenris et Murg s'arrêtèrent subitement : leurs naseaux mobiles hument l'air avec inquiétude ; ils subodorent la présence d'un ennemi. – Ce n'est point un loup ni un renard ; un loup et un renard ne seraient qu'une bouchée pour ces braves chiens. Un bruit de pas se fait entendre, et bientôt paraît au détour du chemin un chevalier monté sur un cheval de grande taille et suivi de deux chiens énormes.

Vous l'auriez pris pour Oluf. Il était armé exactement de même, avec un surcot historié du même blason ; seulement il portait sur son casque une plume rouge au lieu d'une verte. La route était si étroite qu'il fallait que l'un des deux chevaliers reculât.

« Seigneur Oluf, reculez-vous pour que je passe, dit le chevalier à la visière baissée. Le voyage que je fais est un long voyage ; on m'attend, il faut que j'arrive.

– Par la moustache de mon père, c'est vous qui reculerez. Je vais à un rendez-vous d'amour, et les amoureux sont pressés », répondit Oluf en portant la main sur la garde de son épée.

L'inconnu tira la sienne, et le combat commença. Les épées, en tombant sur les mailles d'acier, en faisaient jaillir des gerbes d'étincelles pétillantes ; bientôt, quoique d'une trempe supérieure, elles furent ébréchées comme des scies. On eût pris les combattants, à travers la fumée de leurs chevaux et la brume de leur respiration haletante, pour deux noirs forgerons acharnés sur un fer rouge. Les chevaux, animés de la même rage que leurs maîtres, mordaient à belles dents leurs cous veineux, et s'enlevaient des lambeaux de poitrail ; ils s'agitaient avec des soubresauts furieux, se dressaient sur leurs pieds de derrière, et se servant de leurs sabots comme de poings fermés, ils se portaient des coups terribles pendant que leurs cavaliers se martelaient affreusement par-dessus leurs têtes ; les chiens n'étaient qu'une morsure et qu'un hurlement.

Les gouttes de sang, suintant à travers les écailles imbriquées des armures et tombant toutes tièdes sur la neige, y faisaient de petits trous roses. Au bout de peu d'instants l'on aurait dit un crible, tant les gouttes tombaient fréquentes et pressées. Les deux chevaliers étaient blessés.

Chose étrange, Oluf sentait les coups qu'il portait au chevalier inconnu ; il souffrait des blessures qu'il faisait et de celles qu'il recevait : il avait éprouvé un grand froid dans la poitrine, comme d'un fer qui entrerait et chercherait le coeur, et pourtant sa cuirasse n'était pas faussée à l'endroit du coeur : sa seule blessure était un coup dans les chairs au bras droit. Singulier duel, où le vainqueur souffrait autant que le vaincu, où donner et recevoir était une chose indifférente.

Ramassant ses forces, Oluf fit voler d'un revers le terrible heaume de son adversaire. – Ô terreur ! que vit le fils d'Edwige et de Lodbrog ? il se vit lui-même devant lui : un miroir eût été moins exact. Il s'était battu avec son propre spectre, avec le chevalier à l'étoile rouge ; le spectre jeta un grand cri et disparut.

La spirale de corbeaux remonta dans le ciel et le brave Oluf continua son chemin ; en revenant le soir à son château, il portait en croupe la jeune châtelaine, qui cette fois avait bien voulu l'écouter. Le chevalier à l'étoile rouge n'étant plus là, elle s'était décidée à laisser tomber de ses lèvres de rose, sur le coeur d'Oluf, cet aveu qui coûte tant à la pudeur. La nuit était claire et bleue, Oluf leva la tête pour chercher sa double étoile et la faire voir à sa fiancée : il n'y avait plus que la verte, la rouge avait disparu.

En entrant, Brenda, tout heureuse de ce prodige qu'elle attribuait à l'amour, fit remarquer au jeune Oluf que le jais de ses yeux s'était changé en azur, signe de réconciliation céleste. – Le vieux Lodbrog en sourit d'aise sous sa moustache blanche au fond de son tombeau ; car, à vrai dire, quoiqu'il n'en eût rien témoigné, les yeux d'Oluf l'avaient quelquefois fait réfléchir. – L'ombre d'Edwige est toute joyeuse, car l'enfant du noble seigneur Lodbrog a enfin vaincu l'influence maligne de l'oeil orange, du corbeau noir et de l'étoile rouge : l'homme a terrassé l'incube.

Cette histoire montre comme un seul moment d'oubli, un regard même innocent, peuvent avoir d'influence. Jeunes femmes, ne jetez jamais les yeux sur les maîtres chanteurs de Bohême, qui récitent des poésies enivrantes et diaboliques. Vous, jeunes filles, ne vous fiez qu'à l'étoile verte ; et vous qui avez le malheur d'être double, combattez bravement, quand même vous devriez frapper sur vous et vous blesser de votre propre épée, l'adversaire intérieur, le méchant chevalier.

Si vous demandez qui nous a apporté cette légende de Norvège, c'est un cygne ; un bel oiseau au bec jaune, qui a traversé le Fjord, moitié nageant, moitié volant.

*

Adieux [Le Départ]

de Casimir Delavigne

Que la brise des mers te porte mes adieux,
O France, je te quitte; adieu, France chérie!
Adieu, doux ciel natal, terre où j'ouvris les yeux!
Adieu, patrie! adieu, patrie !

8 strophes de l'original manquent

Famille, et vous, amis, recevez mes adieux!
Et toi, France, pardonne! Adieu, France chérie,
Adieu, doux ciel natal, terre où j'ouvris les yeux!
Adieu, patrie! adieu, patrie!...

9 strophes de l'original manquent

Défends ta liberté, ce sont là mes adieux!
France, préfère à tout ta liberté chérie;
Adieu, doux ciel natal, terre où j'ouvris les yeux!
Adieu, patrie! adieu, patrie!   [fin]

et monsieur Martin signe au bas :

          Louis Martin !!!................................

*

Paris
de E. Plouvier - in Musée des familles: Lectures du soir, Volume 7

Oh! Paris qui pourra jamais te bien définir ? Qui pourra rassembler tes mille parties diverses pour les offrir sous un même point de vue, pour t'exprimer par une seule pensée ? Paris! Panthéon du vice, gémonies de la vertu, chose grande et chose ignoble, antithèse incessante du bon et du mauvais, du beau et du difforme, du céleste et du fangeux. Paris chose aussi difficile à définir que le monde lui-même, énigme sans mot, assemblage monstrueux, macédoine sublime, amalgame immonde. Paris ! Paris ! chacun le juge du point de vue où le sort l'a placé. Pour un mathématicien, c'est un tout multiplié. Pour un adolescent, c'est une douce et bonne chose, on y aime, on y est aimé. Pour un homme qui a épuisé la vie, c'est un cloaque infect où l'on salit son âme. Pour un avocat, c'est un tribunal où chacun plaide pour soi. Pour un artiste, c'est un théâtre sur lequel il faut briller malgré l'envie, la sottise et l'injustice. Pour un médecin, c'est un immense hôpital. Pour un diplomate, c'est un vaste cabinet où le plus adroit garde la première place. Pour un prêtre c'est un lieu d'épreuves! Paris! autel, échafaud, pinacle, égout, sanctuaire, lupanar, forêt, arène, tripot, asile, enfer, éden, marché, temple !!!

*

Séduction d'Eve
in Paradis perdu de Milton, trad. par Jacques Barthelemy Salgues - 1807.

Que la musique date du XVIème siècle
Fragment (Victor Hugo)

*

La prière du soir à bord d'un vaisseau
Chateaubriand

Le globe du soleil, dont nos yeux pouvaient alors soutenir l'éclat, prêt à se plonger dans les vagues étincelantes, apparaissait entre les cordages du vaisseau, et versait encore le jour dans des espaces sans bornes. On eût dit, par le balancement de la poupe que l'astre radieux changeait à chaque instant d'horizon. Les mâts, les haubans, les vergues du navire étaient couverts d'une teinte de rose. Quelques nuages erraient sans ordre dans l'orient, où la lune montait avec lenteur, le reste du ciel était pur ; et à l'horizon du nord, formant un glorieux triangle avec l'astre du jour et celui de la nuit, une trombe chargée des couleurs du prisme s'élevait de la mer comme une colonne de cristal supportant la voûte du ciel. Il eût été bien à plaindre celui qui dans ce beau spectacle n'eût pas reconnu la beauté de Dieu ! Des larmes coulèrent malgré moi de mes paupières, lorsque tous mes compagnons ôtant leurs chapeaux goudronnés vinrent à entonner d'une voix rauque, leur simple et pieux cantique à Notre-Dame du bon Secours, patronne des mariniers.Qu'elle était touchante la prière de ces hommes qui, sur une planche fragile au milieu de l'Océan, contemplaient un soleil couchant sur les flots ! Comme elle allait à l'âme cette invocation du pauvre matelot. Cette humiliation devant celui qui envoie les orages et le calme, cette conscience de notre petitesse à la vue de l'Infini ; ces chants s'étendant au loin sur les vagues, .....la nuit s'approchant avec ses embûches ; la merveille de notre vaisseau au milieu de tant de merveilles, un équipage religieux saisi d'admiration et de crainte, un prêtre auguste eu prière. Dieu penché sur l'abîme, d'une main retenant le soleil aux portes de l'occident de l'autre élevant la lune à l'horizon opposé, et prêtant, à travers l'immensité, une oreille attentive à la faible voix de sa créature,voilà ce que l'on ne saurait peindre et ce que tout le coeur de l'homme suffit à peine pour sentir.

 *

Histoire de France : les énervés de Jumièges

de Théodore MuretLorsqu'avec la marée montante vous entrez dans l'embouchure de la Seine, et que vous vous engagez dans les capricieux détours deu fleuve ; après que devant vos yeux ont passé tout à tour Harfleur et son haut clocher bâti par les Anglais, monument tout à la fois de leur règne et de leur défaite ; les ruines du manoir de Tancarville, la pointe de Duilleboeuf, fameuse par tant de naufrages ; puis enfin Caudebec, et son petit port où dorment quelques rares chasse-marées, vous apercevez sur la rive gauche, deux tours sveltes et blanches, qui se détachent en relief de l'azur du ciel pendant le jour, ces deux tours qui se terminent en pyramides effilées, servent de point de reconnaissance aux navires ; on les découvre à une grande distance, et le soir, vers la fin d'un beau jour, quand l'air est transparent et pur, on dirait deux blancs fantômes debout sur la rive. Isolée dans la campagne à l'extémité d'une des presqu'îles que forme le cours sinueux de la Seine, ces deux tours qui de loin semblent annoncer l'approche d'une grande ville, sont là mornes et perdues, sans autres habitants que les familles d'oiseaux dont les cris glapissants ont remplacé la voix sonore des cloches et les pieux concerts des chants d'église. Car c'était là, jadis, une riche et célèbre abbaye, dont l'origine allait rejoindre, à travers les siècles, les premiers temps de la monarchie française.

   Jumièges, sainte retraite, asile pendant si longtemps de la prière et des doctes travaux, était déjà célèbre au temps des premiers successeurs de Clovis. C'est dit la tradition, en l'an de grâce 640, sous le règne du roi Dagobert, de glorieuse mémoire, que Saint Philibert et quelques autres cénobites choisirent, à cinq lieues de de Rouen, bien petite bourgade en ces temps reculés, la presqu'île de Jumièges pour leur asile. Ils y bâtirent un monastère que les âges suivants augmentèrent et embellirent successivement, en dotant la sainte abbaye de Bénédictions, de toutes les merveilles, de toute la magnificence de leur architecture. L'art gothique prodigue pour Jumièges ses plus sveltes colonnettes,

ses arceaux les plus hardis, les caprices les plus élégants de ses sculptures miraculeuses. Il fit prendre à la pierre des formes plus gracieuses, il la découpa comme de la dentelle; statues des saints taillées avec une incroyable délicatesse ; arabesques où se déploie une richesse d'imagination qui semble tenir de la féerie, il jeta tout cela à pleines mains pour orner Jumièges. Et figurez-vvous que les artistes auteurs, de tant de merveilles, dont chacune suffirait à la gloire d'un homme n'ont pas même pour la pluspart, laissé leur nom après eux ! Figurez-vous comme il était grand dans les arts, ce moyen-âge temps de barbarie, au dire de quelques uns, qui semait ainsi de tous côtés, comme son occupation de tous les jours, tant de magnificences et de merveilles ! Or c'était quelques années après la fondation de Jumièges : le monastère humble et pauvre alors n'était encore fameux que par la sainteté de ses reclus. Philibert, fondateur et premier abbé de Jumièges, accompagné d'un de ses moines, se promenait un jour au bord de la Seine, bénissant Dieu de la paix qu'il avait donné à ses serviteurs, en ce temps de guerre cruelle et de sanglantes dévastations, au fond de ce pieux asile. Voici que le saint abbé aperçut au loin, voguant au hasard sur le fleuve, sans voile ni avirons, une barque dont se jouient les vents et les flots. Cette barque continuant à descendre le courant, saint Philibert put voir qu'elle n'avait pas été abandonnée par des pêcheurs en butte à l'orage, comme il le croyait d'abord.. Un homme était dans la barque, se laissant aller avec elle au cours de la Seine sans essayer, pour la diriger, un effort inutile. Enfin portée par les flots, la nacelle vint aborder auprès de l'abbaye ; et quelle fut la surprise de saint Philibert, quand il vit étendus sur de riches coussins, au fond de cette frêle embarcation, deux jeunes gens faibles et pâles, les deux bras enveloppés de linges encore sanglants ! "Ce sont dit le serviteur qui se trouvait avec eux dans la barque, les deux fils de notre seigneur Clovis, énervés par les ordres du roi leur père ! " Le seviteur avait dit vrai. Pour punir ses fils du crime de rebellion, le roi les avait fait énervés, c'est-à-dire qu'on leur avait coupé les nerfs des bras pour les mettre à l'avenir hors d'état de manier une épée ; et cette peine équivalait à l'interdiction du trône, en ces temps guerriers, où tout prince n'était guère qu'un capitaine, dont le principal privilège était de marcher le premier au combat. Les grands du royaume qui d'abord exigeaient la mort des jeunes princes s'étaient contentés à grand'peine de ce supplice. On avait jeté ces deux infortunés sur une barque sans voiles ni rames, en leur donnant seulement des vivres, et un homme pour les servir et on les avait abandonnés, à la garde de la providence. Depuis cette autre bourgade qui devint notre grand Paris, ils étaient ainsi voguant sur le fleuve, jusqu'à l'endroit où saint Philibert les reçut. Les prières et les soins du bon cénobite ne tardèrent pas à guérir leurs blessures. Peu après, les deux jeunes princes firent profession et revêtirent la bure sainte pour vivre et mourir dans cette solitude hospitalière. Averti que ses fils étaient sauvés et guéris, Clovis heureux que le ciel prît sous sa protection ceux que frappait une justice cruelle, vint à Jumièges, accompagné de la reine Bathilde. Il revit et embrassa ses enfants et dota richement l'abbaye qui devait leur servir de retraite.

Bien des siècles ont passé depuis ce temps-là. Bien des prines, bien des hauts seigneurs ont visité Jumièges, avant et après Charles VII, qui venait se reposer du tracas des armes auprès de cette belle Agnès Sorel, dont on voit encore, non loin de l'abbaye, la simple et modeste retraite, ce riant manoir que son souvenir a consacré.Bien des abbés ont succédé au bon saint Philibert, dans ses pieuses fonctions ; bien des fois, les populations environnantes sont venues sous les hardis arceaux de l'église, assister aux offices, guidés par le renom de sainteté dont jouissait le couvent. Aujourd'hui tout dans Jumièges est muet et dévasté. Les révolutions, plus que les siècles ont appesanti leurs mains sur ce magnifique et pieux édifice. Le toît a jonché de ses débris le pied des hautes colonnes qui n'ont plus rien à soutenir. Des vandales ont jeté dans un four à chaux ou vendu à des Anglais pour quelques misérables pièces d'or, la plus grande partie de ces merveilles de sculpture, de ces figures de saints, de tous ces chefs-d'oeuvre dont les arts avaient à l'envi décoré Jumièges. Les oiseaux seuls peuplent ces ruines désolées ; l'herbe croît dans les salles et dans l'église. Plus rien que la solitude, l'abandon et les deux hautes tours que l'on aurait sans doute abattues aussi, pour en vendre les pierres, si elles ne servaient de guide aux marins qui remontent le fleuve ; mais si vous visitez Jumièges, au milieu de toute cette désolation non loin où fut déposé le coeur d'Agnès Sorel, on vous montrera encore, à demi caché sous les ronces et les décombres, le tombeau des deux Enervés.

 *

Une belle nuit d'été [Le Vieillard religieux ou la nuit]
in La morale en action, ou Élite de faits mémorables et d'anecdotes instructives.
par Laurent Pierre Bérenger et Eustache Guibaud - 1813. 

Le soir d'un beau jour d'été, fatigué de la chaleur, je sortis pour respirer le frais ; le soleil tout en feu quittait l'horizon, et les ombres descendant des montagnes, s'étendaient déjà dans la plaine.

Bientôt je perdis de vue le hameau que j'habite, et les forges tonnantes où d'un oeil épouvanté, l'on voit les fils de Vulcain, armés de longues tenailles, tirer de la fournaise embrasée le fer étincelant et le plonger dans l'onde frémissante.

Les bergers ramenaient de tous côtés leurs troupeaux nombreux, en jouant de la flûte et du chalumeau, les boeufs revenaient du labour à pas tardifs. J'errais dans la campagne, et je n'entendais plus qu'au loin le bruit des lourds marteaux, tombant à coups redoublés sur les enclumes résonnantes ; Insensiblement j'avançais et m'éloignais toujours. Il est si doux de se trouver seul dans des lieux qu'on aime, et de s'abandonner à ses rêveries ! Je prolongeais ainsi ma promenade, sans m'apercevoir que la nuit régnait déjà depuis longtemps, mais loin de m'effrayer, qu'elle me parut intéressante ! et qu'il est délicieux de jouir du spectacle d'une belle nuit !

L'air était pur, le ciel n'était obscurci d'aucun nuage, de brillantes étoiles embellissaient sa voûte d'azur un beau clair de lune partout répandu, donnait aux objets champêtres un charme nouveau.

Ce demi-jour, cette lumière incertaine, mêlés au loin à l'ombre des bois et des coteaux, inspiraient une douce mélancolie.

Tout reposait dans la nature ; à peine entendait-on murmurer dans la prairie le faible ruisseau qui l'arrose. Combien de calme universel, ce vaste silence attendrissait mon âme et la pénétrait de sentiments augustes et religieux ! Je m'arrêtai devant un lac superbe, uni comme une glace et bordé de saules et de peupliers, entre lesquels on aperçoit quelques chaumières isolées : avec quel ravissement, à la faveur des rayons argentés du flambeau de la nuit, je contemplais la magnifique voûte des cieux, renversée et reproduite toute entière dans ce vaste bassin, et les arbres qui semblaient s'allonger et fuir, et leurs feuillages qu'agitait un vent frais, balancés et flottant dans le miroir fidèle de l'onde tranquille.

J'allai m'asseoir dans un bosquet voisin, pour considérer à loisir tant de merveilles et là je me livrais à toutes les réflexions que peut inspirer un spectacle si doux, lorsque le son d'une voix vint tirer mon âme de l'enchantement où elle était plongée, cette voix me paraissant peu éloignée, j'écartai sans bruit les branches épaisses qui me laissèrent entrevoir non loin de moi un homme d'un grand âge. Sa tête presque chauve, son visage noble et serein, sa barbe ondoyante et blanchie par ses longues années, imprimaient un saint respect. II était à genoux sous un chêne, dont le tronc, vainqueur du temps produisait encore des jets vigoureux. Les yeux élevés vers le ciel, il parlait vivement. J'écoutai en silence et j'entendis cette prière majestueuse et touchante, qui partait d'un coeur tout plein de la divinité qu'il invoquait.

(Ce qui suit en orange est omis par M. Martin) O toi dont la nature entière manifeste avec tant de grandeur l'existence et le pouvoir infini père des hommes du haut de ce trône sublime qu'environnent des choeurs innombrables d'esprits purs qui vivent de ton amour, qui brûlent de tes feux et célèbrent sans cesse sur des harpes ravissantes tes louanges divines, daigne un moment écouter un faible mortel et recevoir son hommage. Au milieu du silence de la nuit, j'élève ma voix et je viens adorer cette Intelligence éternelle qui m'a tiré du néant L'univers, grand Dieu est ton temple. Eclairés le jour par le soleil éblouissant qui est ton image et parsemés pendant la nuit d'étoiles étincelantes qui forment ta couronne, les cieux immenses sont la voûte de ce temple magnifique et l'homme innocent et pur en est le prêtre. Oh comment d'insensés mortels ont-ils pu méconnaitre cette sagesse visible universelle qui gouverne le monde avec tant d'éclat ! Comment à l'aspect de ces globes rayonnants, qui roulent au-dessus des nues, des mers profondes qui embrassent la terre et rapprochent les nations, de ces trésors répandus avec tant de profusion sur sa surface et dans ses entrailles, comment donc environnés de tant de prodiges en ont-ils oublié l'auteur ! Je te bénis Dieu suprême de m'avoir fait naître dans les champs, loin des cités corrompues et d'avoir éloigné de mon coeur l'orgueil et l'ambition grâce à ta bonté paternelle je jouis depuis un siècle des seuls vrais biens de la vie, la paix de l'âme et l'heureuse médiocrité. Jamais tu n'as cessé de me prodiguer les dons de ton amour ; mes derniers jours encore sont tous marqués par tes bienfaits: d'abondantes moissons remplissent mes greniers, tu arroses mes prairies, tu donnes la fécondité à mes troupeaux, tu fertilises mes vignobles, ta main couvre mes arbres de fleurs et de fruits que n'ont jamais ravagés le violent Africus ni l'Auster orageux. Pour comble de félicité tu m'as conservé ma compagne paisible et nos deux enfants dont la tendresse fait le charme de nos vieux jours. mon Dieu je n'ai plus rien à désirer que de mourir avant eux. Je le sens, je touche au terme de ma carrière, bientôt j'irai mêler ma cendre à celle de mes pères. Quand on m'aura descendu dans leur tombeau, protecteur de ma longue vie, je te recommande mes enfants, prends pitié de leur tendre mère veille du haut des cieux sur des têtes si chères, ô mon Dieu ! ne les abandonne jamais. En achevant ces mots ses yeux s'emplirent de larmes ; de profonds soupirs s'exhalaient de son coeur, il respirait à peine. Je crus voir alors je ne sais quoi de divin briller sur le front de ce vieillard vénérable. Il se leva et d'un pas tranquille se retira dans sa demeure où je l'entendis encore bénir longtemps l'Etre suprême...

Cependant l'aurore éclatante se disposait à ouvrir les portes du ciel ; les oiseaux voltigeant dans les arbres touffus, commençaient à gazouiller ; déjà les lapins, s'élançant de leurs terriers couraient dans les vastes prairies blanchies par la rosée, et broutaient le serpolet, tandis que, le renard glapissant poursuivait dans les bois le lièvre épouvanté. Déjà le diligent laboureur attelait à la charrue ses boeufs mugissants ; déjà les brebis, s'échappant en foule de l'étable, se répandaient en bêlant dam la campagne, suivies des chiens qui aboyaient, et des bergères chantant des airs rustiques ; le front couronné de rubis et de rayons d'or, le soleil sortait du sein de l'onde et lançait ses premiers feux : l'âme émue et ravie de ce que j'avais vu, de ce que je venais d'entendre, je me levai, et regagnai tranquillement mon réduit champêtre.